Читаем Сквозь високосный год полностью

Сказала мама мне, что в понедельникТринадцатого (надо же!) числаРодился я. Но вырос — не бездельникХотя, конечно, лень со мной росла…Я человек, отнюдь, не суеверный —Мне в пятницу родиться б в самый раз.Вот было бы прикольно! Да, наверное,Когда бы я явился в первый классС отметиною чёртовой на датеЯ сразу стал бы школы всей грозой…Эй, ты, мечтатель,Болтать, быть может, хватит?А то и, впрямь, подумают — борзой…Но ничего такого не случилосьНикто и не заметил здесь меня.И никакой магической в нём силыИ верно говорят — всё болтовня…И вырос я, не вспоминая чисел,И день рождения свой чуть не позабыл,Женился, но совсем не на актрисе,Хотя театр, действительно, любил…Мне магия ни в чём  не помогала —Она лишь только в цирке хороша!Вы Веру обретите для начала,А числа жизни помнит пусть душа…

Ошибка века

Перепутал, видно, Бог что-то,Когда душам выдавал ордера.В этом веке было так неохотаМне рождаться,Но родился — вчера…А когда я уж на свет появился,Делать нечего —Надо бы жить!Даже Бог, похоже, там удивился,Что ошибку мог такуюСвершить…Но душа ко мне так привязалась,Что мы стали —Не разлить нас водой.Оказалось, что она — этоГаля,Ну, а я же —Только дед с бородой…Я же вырос человекомПриличным…Ну, а где ж мояРодная душа?А она, с каким-тоХмырем столичным,Кроме водкиНе нашла ни шиша.Вот и думай тут,Кто «обшибился»?Может Бог,А может только лишь я?Слава Богу!Я пока что не спился!И плевать мне,Что душа не моя…

До чего жизнь довела

— Почему вокруг так тихо —Ни дымка, ни ветерка?…Мы лежим с тобой —Два психа —Два обычных мужика…— Только где с тобойЛежим мы?Почему забыли нас?— Ну, конечно, по режимуВ нашем мире — тихий час…— Может нам всё это снится?— Чего ж лучшего желать —Вполне милая больница…Вполне мягкая кровать……Час прошёл, второй проходитДаже ноги затекли…— Слушай. Федя, а выходитМы с тобою померли!И лежим с тобой —Два психа,Ждём, а вдруг, нам поднесут…— Мы вчера надрались лихо!— А теперь — на божий суд……И пока мы рассуждалиНе придумав ничего,Вдруг услышали:— Не ждали!— Ждали.Только вот кого?…Где-то свет едва забрезжил,Слава богу, не в гробу!..— Это я — товарищ Брежнев…Не тушуйтесь. Помогу…Я ведь всё-таки генсекомДвадцать лет почти пробыл,Был хорошим человеком,Но и водочку любил…— Значит, мы на этом свете?— Так ведь, я и вы — родня,Что Вы плачетесь как дети —Вы — на даче у меня!Но я вижу, вы устали…— А другие тоже здесь?— Здесь!— А кто?— Товарищ Сталин —Он в палате номер шесть…

Ведь было время

Перейти на страницу:

Похожие книги

Черта горизонта
Черта горизонта

Страстная, поистине исповедальная искренность, трепетное внутреннее напряжение и вместе с тем предельно четкая, отточенная стиховая огранка отличают лирику русской советской поэтессы Марии Петровых (1908–1979).Высоким мастерством отмечены ее переводы. Круг переведенных ею авторов чрезвычайно широк. Особые, крепкие узы связывали Марию Петровых с Арменией, с армянскими поэтами. Она — первый лауреат премии имени Егише Чаренца, заслуженный деятель культуры Армянской ССР.В сборник вошли оригинальные стихи поэтессы, ее переводы из армянской поэзии, воспоминания армянских и русских поэтов и критиков о ней. Большая часть этих материалов публикуется впервые.На обложке — портрет М. Петровых кисти М. Сарьяна.

Амо Сагиян , Владимир Григорьевич Адмони , Иоаннес Мкртичевич Иоаннисян , Мария Сергеевна Петровых , Сильва Капутикян , Эмилия Борисовна Александрова

Биографии и Мемуары / Поэзия / Стихи и поэзия / Документальное