Сквозь високосный год

Когда придёт наш час, его мы встретим,
Как подобает встретить смерть в бою,
На вывоз смерти вызовом ответим,
И вспомним мать — её или свою…

И драться до конца. И не сдаваться,

Пока есть силы смерти нас не взять!
А, если силы нет здесь оставаться?
Тогда на смерть нам нечего пенять…

…Не принято за смерть просить прощения

Не принято во всём жизнь проклинать
Нам смерть дана кому-то как прощение,
Кому-то как проклятье и вина…

Спросите сами. Если смерть ответит.

Хотя ответ её нам ни к чему…
Бессмертных нет. А если кто в них метит,
Когда умрут, и сами всё поймут…

Поэзия

Иным поэзия нужна  ласкать их слух
Другим поэзия нужна  ласкать их глаз —
Но только тем, кто слеп давно и глух,
Нужна красивость слов и пышность фраз…

Но это вовсе не поэзии вина —

Ей не нужна самой случайная любовь…
Лишь та поэзия на жизнь обречена,
Кто ради встречи с ней на всё уже готов.

Готов понять её, готов её принять

Такой как есть, а не в «официале»…
…Её не раз уже пытались изгонять
И запрещать и убивать не раз пытались.

Ну, а она жива, дерзка при этом

И не подкупна в бедности своей…
Легко могла бы денег дать поэтам —
Начни она стихи писать про фей…

Поэзию свою я не неволю —

Пусть пишет то, что важно ей самой.
Её я принял с радостью и с болью,
Как смысл существования и мой…

Мы оба здесь

Когда-нибудь и ты седой и старый
Возьмёшь альбом, чтоб в детство заглянуть…
Выходит, мы тогда с тобой недаром
Нашли же способ прошлое вернуть!

Теперь мы оба здесь под алой розой

На глянцевой обложке… Открывай!
Там буду я — большой и очень взрослый.
Там будешь ты — со мной в свой первый май…

И по годам страница за страницей

Пройдись опять. Ведь некуда спешить.
Всмотрись опять в своё и в наши лица
И в них увидишь всю и сразу жизнь…

Жаль, я себя в нём больше не увижу.

Моим альбомом стала мне душа…
Возможно, и позволит мне Всевышний
Жизнь пролистать в ней так же  не спеша…

Давно не праздники

Нам дни рождения давно уже не праздники,
Тем более, свои. Мы их не ждём…
Что шестьдесят, что семьдесят. Без разницы.
Мы всё равно в свой срок туда уйдём…

Туда, где время ничего не значит,

Где бездна дней откроется для нас,
А эта жизнь давно уже истрачена,
Что лишний год, что лишний день,
Что лишний час…

Они лишь цифры летоисчисления,

Чтоб не запутался в эпохах смертный люд,
Чтобы ценил не просто жизнь — мгновения,
Которые смысл жизни придают…

Наш день рождения давно не праздник жизни.

Не спорю, выпить вместе веселей.
Но, может быть, сберечь себя для тризны…
Ну, чем не повод  пригласить друзей?

Унылая пора