Сквозь високосный год

Жил человечек маленького роста,
Учился в школе. Задавал вопросы,
Искал пути и сам их находил…
И брали Зимний бравые матросы
И оказалось быстро всё и просто,
А маленький невзрачный человечек
Из Смольного уже руководил…

Всё это будет — позже лет на десять,

Но час его покуда не пришёл,
Да и себя ещё он не нашёл,
Да и народу был не интересен…
А между тем, набрав ума и силы,
Немного полысел и постарел…
Жаль, пятый год в Женеве вместе с пивом
По молодости — просто просмотрел…

Россия пошумела, покричала,

Но без него. И спать легла опять.
Не зря же он марксизм учил на «пять»
И без неё решил — начать сначала,
Чтоб разбудить её, как раньше Герцен,
Подняв толпу — разрушить всё  мечтал….
Он о России думал. Но не сердцем,
Он цифрами Россию просчитал…

И никогда не помышлял, не ведал,

А что в его — безбожника — душе?
И осенью в промёрзшем шалаше
Он план другим безбожникам поведал…
Потом был залп «Авроры» поздней ночью,
Потом экспроприации, ЧК, царя в расход
Отправил лично. Точно.
Не будет же в России врать народ…

И цифры, цифры — пирровой победы,

И беды, беды. Слёзы. Кровь. Война
Оставила свой след на век. А следом
Пошёл в стране Великий балаган…
И где же ты была, Фани Каплан,
Когда всё это и не начиналось?

А вот и Горки и он сам — усталый

От прошлых дел и будущих забот.
И тишина. Рыдающий народ…
И человечек маленький в Колонном
Лежит один. Он страшно одинок…
И даже с ним поступят беззаконно,
Чтоб даже мёртвым — мёртвым быть не мог…
Оставят зрить его — в пример потомкам,
В укор другим — не верившим в Итог.

Итог же оказался предсказуем:

И маленький вот этот, человек,
Расправившийся с первыми буржуями,
Не думал их увидеть через век.
Но всё пошло не так. А он лежит,
Как и лежал, в своём костюме строгом.
Он получил сполна, что заслужил
От партии своей. Но не от Бога…

Берёзовые сны

Помнишь, в парке мы с тобой целовались,
А берёзки в парке том любовались,
И завидовали нам дружно парком
И мечтали о любви столь же жаркой…

Дело было в январе в дни морозные —

Целовались мы с тобой под берёзами…
Нам пока что ждать весны не серьёзно,
Да и мы с тобой лишь сны — тех берёзок…

Моя императрица