Следствие по-русски-2

В этот раз предпочел отмолчаться я, пристально разглядывая обгоняющие нас машины.

— Минут пятнадцать, — вел свой отсчет иерей.

Мы выехали на узкую, ухабистую дорогу, настолько замы­словато извивающуюся, что на версту приходилось куда боль­ше пресловутых «семи загибов». Разумовский заметно при­ободрился, приосанился и даже намурлыкивал в усы какую-то нехитрую песенку.

— Минут десять осталось, — тем же довольным «мур­лыкающим» тоном сообщил он, выразительно поглядывая на дорожный указатель, сообщающий количество километров, оставшихся до аэропорта. — Минут пять... Ну, что скажешь?

— Пока промолчу, — решил я. — За пять минут многое может случиться.

— Ну а теперь что скажешь? — снисходительно осведомился он, кивая на машину Зимина, въезжающую на территорию авто­стоянки. — Все. Аэропорт. К счастью, твои подозрения не оправ­дались. Подойдем, поздороваемся?

— Подождем еще немного, — попросил я. — Хотя бы до той поры, пока они не войдут в само здание...

- Что ж, давай подарим твоей подозрительности еще пять минут, — щедро согласился Разумовский. — Может быть, полу­чив эту взятку, она и согласится тебя покинуть... Только эти пять минут уже все равно ничего не...

И тут ударила очередь из автомата. «Джип», из которого толь­ко что вышел Зимин, поддерживающий под руку одетую в джин­совый костюм Оксану, жалобно взвизгнул рвущимся железом и брызнул во все стороны крошками бьющегося стекла. Несколь­ко пуль прошили колеса «Вольво». Кто-то из телохранителей вскрикнул, падая на землю и хватаясь за окрасившееся алым колено. Двое крепких, коротко стриженых ребят уже подхватили перепуганную Оксану под руки, едва ли не волоком оттаскивая ее под защиту будки охранника. Зимин с еще одним парнем, по всей видимости водителем, перетаскивали в безопасное место громко стонущего телохранителя. Противно верещали сигнали­зации машин, в которые угодили шальные пули. Истошно, на одной протяжной ноте вопила какая-то девица в ярко-красном тренировочном костюме, застывшая от ужаса у распахнутой двер­цы только что припаркованной «восьмерки». Едва стихла послед­няя автоматная очередь, как из-за ограды вылетела незамечен­ная ранее серая «семерка» и, истошно визжа тормозами на крутых поворотах, помчалась по направлению к городу.

— За ней! — толкнул я в бок оцепеневшего от неожиданности Разумовского. — Да быстрей же! Быстрей.

Пока мы разворачивались, увозящая преступника машина успела скрыться из виду, но пришедший в себя иерей компенси­ровал упущенное время на поворотах, на скорости входя в такие крутые виражи, что во время каждого из них перед моими глаза­ми мелькала вся моя жизнь. Причем почему-то совсем не в луч­шие ее моменты. Это мне не понравилось.

— Батюшка, — сказал я. — Я тут только что понял одну вещь... Я еще не готов к встрече с Создателем. Такое ощущение, что пока я напакостил на земле куда больше, чем принес хорошего. Давай- ка мы все же поймаем этого парня, может, это как-то зачтется при подсчете моих грехов и добрых начинаний... А если честно, то жить очень хочется... Сегодня по телевизору «Бальмонта» будут показывать... Да и сына вроде как воспитать надо.

— Я его возьму! — с холодной яростью пообещал иерей.

— Кого, сына? — удивился я. — Это вряд ли... Если сейчас мы вылетим на обочину, то хоронить нас будут вместе. В одной и той же коробке из-под обуви. Больше места мы не займем...

— Я его возьму! — кивнул на мелькнувшую впереди «семер­ку» иерей. — Вот увидишь, я его возьму!

— Пока что я вижу только задние габариты твоей машины, когда мы входим в очередной поворот, — сообщил я, из послед­них сил пытаясь уберечь макушку от столкновений с крышей машины. — Проклятые дороги! Трясет больше, чем на лошади... У тебя оружие есть?

— Ракетная установка в багажнике, — мрачно отозвался Разу­мовский. — Какое оружие у меня может быть? Если только ду­ховное...

— Боюсь, что этого будет недостаточно, когда мы догоним этого парня с его автоматом, — вздохнул я. — Как в том анекдоте: когда мы его поймаем, он нас будет бить.

— В городе посты ГИБДД на каждом шагу. Остановят.

— Беда в том, что как раз на этом выезде из города ГИБДД нет, — напомнил я. — Да и с постами у них в этом районе негусто. Так что придется тебе «обновлять» свежеподаренную машину, идя на абордаж. Как в старые добрые времена...

— Поменьше бы таких «добрых времен», — проворчал Разу­мовский.

— Да? А я думал, тебе это нравится...

Мы въезжали в город. По всей видимости, наш беглец непло­хо знал этот район. Через квартал он уверенно свернул на ремон­тируемую дорогу, и гравий жалобно захрустел под колесами. Между машинами оставалось не более десяти метров, когда «се­мерка» неожиданно свернула на узкую боковую улочку. Разумов­ский крутнул руль, гравий волной плеснул из-под колес, и наша машина пошла боком, выходя из повиновения.

- Не привык я еще к ней, — сквозь зубы процедил Разумов­ский, пытаясь обрести контроль над машиной. — Ну же!.. Ну, ну...