Слепой Страж скрытых земель

Хочу расспросить, откуда он привёз Теру с Ванесией и Базиром, что там стряслось в этом загородном. Но ему сейчас не до того. Сияет своим ясным бело-синим светом, и так на Алисию смотрит... что оставляю желания при себе и просто молча его поддерживаю.

Долго слушаем повествования его мамы о жизни в Йоване. Об отце. Дарсаль рассказывает о своей – скупо, как непривычный к длительным словоописаниям. А может, ещё и расстраивать не хочет. Но вижу слёзы на глазах Алисии, понимаю, как ценны для неё крупицы тех лет, что они не виделись.

Так и представляю, как немолодая уже женщина всматривается в экран в надежде хоть мельком увидеть сына, не пропуская ни единой передачи о приезде императора. Как собирает вырезки из газет и рыдает от невозможности обнять. Представляю, чего ей стоило не броситься в Иштар.

Дарсаль обнимает меня, прижимает к себе – ни на секунду не выпускает. Боюсь, что предстоит ещё обсудить случившееся. А может и не предстоит. Надо ли? От нас ведь тут ничего не зависело. Он делал то, что считал правильным. Как и всегда.

Ощущаю себя пешкой, монеткой, которую судьба швыряет из рук в руки.

С рассветом уходим к себе. Мама всё же отправляет любимого сына спать. Говорит, еще успеем наболтаться. Хотелось бы верить. Предстоят сложные дни, сложные решения. Одно из них я уже приняла, но для этого мне нужен Арат. Если понадобится, хоть на корабле полечу забирать своего сына. Но Иллариандру его не отдам.

Дарсаль

Мысли путаются, оплывают, ещё немного – и перестану соображать, где сон, где явь. Ноэлия почему-то бросается к вороху вещей, оставленных нами на полу, достаёт что-то, разглаживает руками.

– Совсем забыла, - бормочет.

Приближаюсь с интересом, заглядываю через плечо.

Странно, чёткие силуэты, заполняющиеся картиной – но совсем не картиной омаа, другой, чёрно-белой и расплывчатой. Слепой на такой вряд ли что рассмотрит, но я почти уверен, что вижу Ноэлию в свадебном платье. И себя в парадной форме. И тут где-то совершенно точно должен быть император.

Но его нет. Только мы.

«Дарсаль! – врывается голос Ивена. Давно не слышались. Но сейчас за обычной насмешкой чудится настороженное внимание. - Так и ходишь цепным псом при опальной императрице?»

«Я и сам... опальный», – отвечаю.

«А мог бы сделать карьеру».

«Уже сделал», - говорю.

«И разве оно того стоит?» – хмыкает.

«Стоит», – отвечаю. Больше сомнений нет.

«Лучше бы вспомнил, кому должен служить. Ты даже не представляешь, что ждёт изменников... – ментальный голос Ивена предвкушающий. – То, что я сделал с Ноэлией, покажется тебе сказкой по сравнению с тем, что ещё сделаю».

«Отвали», - отвечаю, закрываюсь.

Похоже, император с личным Стражем выбиты из колеи, иначе не стали бы вторгаться с угрозами. Но не уверен, что нам это сыграет на руку.

Лия льнёт ко мне, понимаю, что её тревожит. И снова до безумия хочу. Боюсь потерять ещё одну ночь.

Ноэлия

Какие-то нелепые мысли о коробочке, о которой я ни разу с Дарсалем даже не вспомнила. Оказывается, она совсем не нужна, потому что...

Твою бестию, смущаюсь, осознавая, что это ненормальное возбуждение, которое снова накатывает здесь и сейчас, наверняка видно всем вокруг. Лишь сжимается рука Дарсаля на моём плече, рваный выдох у уха.

Убираю фото из газеты в тумбу, чтобы не потерялось, возвращаюсь к моему Стражу. Почти вижу щиты, которые выставляет.

– Ты устал... – шепчу.

– Не устал, - обжигает щёку горячий голос.

Дарсаль затаскивает меня в душ прямо в одежде, и уже там, под струями, начинает медленно её снимать. Почему-то вспоминаю, как впервые застала его с полотенцем вокруг бёдер, ещё в Йоване. Растворяться в нём и его огне, стоя под горячими струями – пожалуй, ещё одно из воплощений мечты...

Странной такой мечты, приправленной удивительным домашним уютом, в котором поцелуи переплетаются с необходимостью привести в порядок скинутые на пол грязные вещи – не вечно же им лежать. Приходится развесить мокрое – условно постиранное – на окошках, тумбе, дверце шкафа, спинке кровати.

Дарсаль чуть подсушивает одежду омаа, вызывая струи пара, и без сил падает в кровать.

Почти сразу затихает, а я не могу спать. Усталость безумная, а вместо сна – куча каких-то страшных мыслей крутится в голове, и все эти новые воспоминания, и знания...

Рассматриваю моего мужчину, глажу гладко выбритую – скорее, выжженную щёку, видела я, как он при помощи омаа «бреется». Прижимаюсь губами к губам – так не хочу отпускать, так боюсь потерять.

Обхватывает меня руками, заключая в кольцо, омаа горит, разливается по телу, будто действуя и вовсе без его контроля. Как когда-то во дворце, в нашей закрытой ото всех комнате, где мы были так счастливы, просто читая...

Хочу его до умопомрачения.

Дарсаль что-то бормочет про сон, про то, чтобы я не уходила.

Никуда. Никогда.

Дарсаль