Слой

Шум на площадке почему-то прекратился, и стали слышны разговоры. Один предлагал стрелять в замок, другой — ждать на улице, третий доказывал, что Еремин ушел в тину и здесь больше не появится.

— Понятно, — сказал Костя.

— Что тебе понятно?.. Тебе это безразлично?

— Некогда, валить нужно.

Константин не дыша приоткрыл дверцу шкафа и извлек из него винтовку. «Штайр», с тех пор как его принесли, был все так же замотан в линялую занавеску и со стороны напоминал не то детскую лопату, не то детское же весло. Выделялась лишь трубка прицела, и, чтобы не разбить оптику, Костя крепко обхватил ее ладонью.

— Немаляев хочет с тобой повидаться, — сказал он на ходу.

— Стой! — Петр взял его за локоть и развернул к себе лицом. — Про Ополчение...

— Это необходимо? Именно сейчас? Я тебе потом все объясню.

— Объяснишь?! — крикнул Петр. — Что тут объяснять?

В дверь заухали с новой силой.

— Не тем голову забиваешь. Нам бы ноги унести.

— Давай по одному, — приказал Петр. — Ты первый, я за тобой.

— А что с Немаляевым? Ты с ним поговоришь?

— О чем?

— Об условиях мира.

— Потом решим. Линяй.

— Где встретимся?

— Да где... — раздраженно молвил Петр. — у Немаляева. Сегодня суббота? Место он тебе скажет. В десять. Все, пошел!

Константин метнулся в коридор, завернул в темный закуток и, осторожно выглянув, шагнул в удушливую сырость запасной лестницы. Черным ходом давно не пользовались — многие двери были забиты досками или вовсе заложены кирпичом. Спускаясь по осклизлым ступенькам, Костя то и дело замирал, пытаясь даже не по звуку — по движению воздуха определить, не ждет ли его кто внизу.

Про черный ход орава Пулемета не знала. Константин благополучно достиг первого этажа и, прикинувшись для гарантии пьяным, выбрался в тенистый, неимоверно замусоренный двор.

Он небрежно закинул винтовку на плечо и, сунув свободную руку в карман, направился к кривому переулку, прочь от подъезда с возбужденной сотней расстрелянного Пулемета.

Пройдя весь переулок и свернув к площади, Константин себя поздравил: преследования не было. Вопрос, удалось ли уйти Петру, он себе не задавал. На Родине сотника считали заговоренным — даже от насморка. Удача изменила ему лишь однажды, но это была мина, тут уж ничего не поделаешь. Петр вырвется, обязательно вырвется.

Оказавшись на площади, Константин миновал перекрытый швеллером вход в метро, затем сожженное дотла кафе и вышел к красивому зданию с обрывками плакатов на фасаде.

Народу вокруг было на удивление много. Кто-то дрался, где-то визжала женщина, несколько человек раскачивали, стремясь перевернуть, черный «БМВ» — все это происходило как-то весело, с задором и абсолютно никого не волновало.

Пьяные попадались довольно часто, и походку Костя решил не менять. Так он и брел — шатаясь напевая дурацкую песню и помахивая «штайром» в занавеске.

До десяти вечера было еще пять часов. За это время можно пообедать, влюбиться в хорошую девушку, расстаться, стать героем и найти свою смерть. Или то же самое, но в обратном порядке.

Костя подумал о том, что жизнь — это удивительная штука. Особенно когда у тебя на плече винтовка, а не лопата.

* * *

Немаляев перевернул последнюю страницу и, дочитав до конца, вернулся к началу.

Смерти нет. Умирая, человек всего лишь теряет одну из бесчисленных теней...

Ничего не понятно. Такое впечатление, что самое главное Черных оставил в голове. Либо не доверил бумаге, либо счел это настолько элементарным, что поленился записать. Костя сказал: смысл жизни и смерть — одно и то же, этому никто не научит. Правду сказал Костя.

Немаляев кликнул охранника и спросил про врача.

— Две минуты назад связывался, — ответил он. — Уже близко, сейчас будет.

— Дядя Саш, вы себя плохо чувствуете?

— Хорошо, Людочка, хорошо. Ты вот что. Давай-ка вон в ту дверь, через коридор, дальше тебя проводят. Мы весь этаж перепланировали, заблудиться можно. Но тебя проводят. Покушай, телевизор посмотри.

— А вас еще будут показывать?

— Вечером должны. И завтра три раза.

— Давно вы это интервью записали?

— На прошлой, неделе. Мы с Сидорчуком четыре версии подготовили, на все случаи жизни. Иди, сказал! — прикрикнул Немаляев. — Ну?! — бросил он охраннику.

— Уже в лифте, — доложил тот. В комнату втащили пожилого мужчину в черной шапочке, надвинутой до подбородка.

— Да снимите, снимите, олухи! — заорал Немаляев.

Шапку стянули, и мужчина, дико озираясь, попятился назад. Боец, вошедший следом, ткнул его пальцами в спину и поставил у ног врача пузатый металлический чемодан.

— Я никого лечить не буду, — заявил доктор. — Во-первых, при таком скотском отношении... А во-вторых, вы не того похитили. Я не хирург, я анестезиолог. Неужели у вас нет своего персонала?

— Во-первых, вас не похитили, — хладнокровно произнес Немаляев, кивком приказывая охранникам убираться. — Во-вторых...

Он открыл тумбу и бросил на стол пачку стодолларовых банкнот.

— Десять тысяч, доктор. Вам их надолго хватит.

— Я анестезиолог, — мучительно выговорил тот. — Вы знаете, что это такое? Если кого-то из ваших людей ранили...

— Именно вас мне и надо. Я слышал, если переборщить с наркозом...

— Но это убийство!