Слово Ветра

— Потом поговорим, — отводит свой паршивый взгляд, а сам едва сдерживает смех.

— Сол Моррис? — уточняет пожилой мужчина с серебром на висках и, пока с меня снимают наручники, сравнивает мою рожу с той, что красуется в личном деле. — Что же вы сразу не сказали, что являетесь гражданином США? И что алиби у вас есть, отчего-то умолчали! Ни адвокату не позвонили, ни слова в свою защиту не обронили… Как так?

Мужик захлопывает папку, а у меня, как по команде, челюсть отвисает до пола. Он серьёзно? Я сутки орал, как резаный!

— Сожалею, если мы нарушили ваши планы. Вышло недоразумение, вы же понимаете? Распишитесь здесь, — с непрошибаемой физиономией следак тычет пальцем в какие-то бумаги и кивает морщинистым подбородком в сторону привязанной на верёвку авторучки. — Ещё вот здесь, и можете быть свободны!

Словами не передать, как хочется эту авторучку воткнуть куда поглубже этому самому следователю, что сейчас разыгрывает передо мной комедию, но вместо этого, ставлю закорючку, что не имею никаких претензий, и уже в следующее мгновение свободный вылетаю в коридор.

— Я убью тебя, Грачёв! Какого чёрта? — позабыв, что всё ещё нахожусь в отделении, с кулаками набрасываюсь на друга.

— Тс-с! Понравилось за решеткой? Так сейчас нас обоих запрут! Угомонись! — уворачивается от удара парень и откровенно морщит нос. — Чем от тебя несёт, Ветер? Ты воняешь, как прошлогодний борщ!

— Ничего! Потерпишь! — не оставляю попыток разукрасить физиономию Грачёва, но ночное караоке-бомж-шоу даёт о себе знать: мои движения неточные, а Федя снова уходит от столкновения с кулаком и, перехватив инициативу в свои руки, тащит меня к выходу.

— Прости, Ветер, — произносит, когда дверь в отделение с грохотом закрывается за нашими спинами. — Я не нашёл другого способа заставить полицию тебя охранять! Сидел бы в номере тихо, не рыпался, так и не провонял бы сейчас, как канализационный дух!

Грачёв находит свою шутку уморительно-смешной и начинает по новой ржать. Клоун!

— Ладно! Всё! Хорош! — скидываю с себя его лапы. Осенний воздух, пропитанный слезами дождя и промозглой прохладой, приводит в чувство моё воспалённое сознание. — Давай к делу, Федя!

Плевать на липовое задержание и бессонную ночь, я хочу знать, что с моей Наной! Но Грачёв не спешит с ответом. Упорно делает вид, что не расслышал вопроса, и кивает в сторону своей белоснежной тачки. И пусть вижу по его настроению, что всё удалось, ясно отдаю себе отчёт: то, что для Феди победа, для меня может обернуться очередным осколком в сердце.

— Сейчас ко мне, — снова морщится и нарочито громко хлопает дверцей. — Вымоешься и перекусишь, а то смотреть жутко!

— Федь! Не томи! Что с Наной? — с десятого раза попадаю дурацким ремнём безопасности в крепление. Всему виной едва уловимый аромат духов Свиридовой, как немое напоминание, что она была здесь. Была, мать её! А сейчас нет…

— Дома поговорим, – бурчит себе под нос Грачёв и взглядом прожигает спешащих по зебре пешеходов.

Волнение накрывает меня с головой. Неужели Грачёв не догоняет, что его отговорки только усугубляют моё состояние!

— Сейчас говори! — со всей дури заряжаю кулаком по передней панели. Знаю, как любит Грачёв свою ласточку, как бережёт, а потому и бью по больному, прямо как он.

— Нормально всё! — сжимает руль и нервно давит на газ.

— Это не ответ!

— А что ты хочешь услышать, Ветер? Жива, здорова, в безопасности. Доволен?

— Да, — сжимаю челюсть. Быть может, Грачёв и прав: знать подробности встречи Марьяны с любимым свёкром мне ни к чему.

— Посмотри там, сзади, книжка записная валяется. Чертовский ежедневник, — спешит сменить тему Федя и небрежно ведёт плечами, заметив мой вопросительный взгляд. — Свиридова твоя отдала.

— Не моя, — произношу про себя, но блокнот с заднего сидения забираю.

— Ветер! Сейчас неважно чья, слышишь? — неужели я всё-таки сказал вслух. — Уродов этих найдём, а там и разберётесь. Идёт?

— Идёт! — жадно перелистываю исписанные стариковским почерком страницы, хоть и сам не понимаю, что ищу. — Артёма нашли?

— Думаешь, его искали?

— Почему нет?

— Сам посуди, Сав! — Грачёв включает поворотник и весьма резко перестраивается. — Марусю нашли. Громкого дела не выйдет, да и вообще… состав преступления — хилый какой-то. Нет, конечно, для галочки поездят-поспрашивают, но я бы особо не рассчитывал.

— Тогда сами!

— Верное решение! Ты в курсе, через какой ЧОП старик себе охрану нанимал?

— Понятия не имею!

— А ежедневник тебе на что? — усмехается Федя и снова куда-то сворачивает.

— Может, до особняка Чертова сгоняем? — сколько не вчитываюсь в записи деда, всё не то: незнакомые фамилии, обезличенные номера – не будешь же по всем звонить без разбора.

— На кой чёрт, Ветер?

— У старика охраны, как у президента: за каждым углом по телохранителю. Плюс шофёры, горничные… Они наверняка про Артёма этого хоть что-то да знают. А вообще, нам бы в кабинет Чертова пробраться…

— Ага, — качает головой Грачёв. — Прямо так нас и пустили! Губу закатай!

— Попробуем, Федь! Это всё лучше, чем ничего! Хотя…