Случайный гость в чужом краю. Пародии на стихи Виталия Пуханова

И мечт несбывшихся заветных.

Владимир Буев

Я сын! Меня не бейте в спину!

Скажите мне (не все): «родной сынок».

Хоть в спину мне скажите, хоть в личину,

По голове погладьте, я ж дедок.

Взамен любить я стану внуков.

Чужих, но также и своих.

А коли буду сам затюкан,

Любить не стану никаких.

Так дайте мне рублей побольше,

Чтоб отыскал я отчий дом.

Я не согнусь под этой ношей.

…Вот я стою перед крыльцом.

Несчастными мы были…

Виталий Пуханов

Так жили мы без спроса на земле,

Ни в ком, ни в ком не зная состраданья.

И вышли в ноль, катились на нуле,

Не выполнив домашнего заданья.

Для нас не накрывали за столом

И никогда по имени не звали.

Прогнать в мороз грозился управдом,

Но в ночь и в смерть мы верили едва ли!

Счастливыми встречали божий день

Без денег за хронические «тройки».

И голосом серебряным: «Надень»

Я выхватил пальто с помойки.

Пиджак, ботинки (тесноват подъем),

Гипюр поджелтоват, какие деньги?

Неспешно по Каляевской идем,

Одетые, как два английских денди.

Так жили мы без спроса на земле,

И Бога грех гневить, неплохо жили:

Пальто носилось, мир лежал во зле,

Слова пеклись в золотоносной жиле.

Владимир Буев

Несчастными мы были. В том числе

И я в таких ходил (несчастных очень).

И, даже угнездясь на санузле,

Я чуял, что несчастьем заморочен.

Чтоб не выпендриваться шибко средь других,

Чтоб средь людей не сильно выделяться,

Я буду говорить об остальных,

Кто был несчастлив, но не стал стреляться.

Своё несчастье я не сразу осознал.

Ох, вот опять сбиваюсь, чтоб поякать.

Но, впрочем, это всё ж не криминал.

Могу и якать, попрошу не квакать!

Мы мыкали(-сь) тогда большой страной

И потому не знали, что несчастны.

Сейчас я счастлив – стал величиной,

Кому с помойки ни пальто злосчастных,

Ни пиджаков не всунут и ни бот,

Кто по Каляевской английским денди,

Пусть и без трости, с гордостью пройдёт.

…Золотоносен и в ассортименте.

И ты, и все не отличат…

Виталий Пуханов

В аду резвятся дрозд и чиж,

В прозрачных небесах играя.

Ты никогда не отличишь

Обычный ад от рая/рая!

Здесь недостаточно побыть

Поэтом или романистом,

Страдать, отчаяться, любить.

Тут нужно стать специалистом.

Владимир Буев

И ты, и все не отличат

Обычный ад от рая/рая.

Я их обоих (трёх) фанат:

Узна́ю, век не поднимая.

Я орнитолог: различу

Чижа с дроздом. Специалистом

Я в каждой бочке быть хочу

И в каждой области солистом!

Прорифмовать с чем можно «елбасы»?

Виталий Пуханов

Вороне как-то Бог от елбасы

Послал полпалки конской колбасы.

А где же сыр? Что стало с сыром,

СССР и целым русским миром?

Народ, как в детстве, верит в чудеса

И думает там колбаса.

Владимир Буев

Прорифмовать с чем можно «елбасы»?

Конечно же, со словом «колбасы».

В советской школе кто Крылова

Прочёл, лисой стал стопудово.

Но сыр от Бога, как колбаску,

Не только лисы любят в сказках.

Рядом врач и рядом морг

Виталий Пуханов

Повезло, так повезло –

Врач живет в соседнем доме!

Кроме страха, боли, крови,

Много снега намело.

Можно спать и на соломе.

Сладких снов, бессильно зло:

Врач живет в соседнем доме.

Владимир Буев

Рядом врач и рядом морг –

Далеко ходить не надо!

Кровь с осадками торнадо

Порождает – вот восторг!

А безропотное стадо

Принимает как предлог

И в любом найдёт усладу.

И триста лет марали

Виталий Пуханов

То замараешь платье,

То подгорит обед:

Обычное проклятье,

Проклятью двести лет.

Ни ласки, ни объятий,

Хоть полон дом детей.

Обычное проклятье,

Проклятье без затей.

И молчаливый ужин,

И подгоревший хлеб.

Поверь, бывает хуже,

Страшней, чем двести лет.

Владимир Буев

И триста лет марали

И тысячу назад

Не только платья. Знали,

Что стирки есть обряд.

Обеды подгорали

И тыщу лет назад,

Но не было печали,

Ведь дома был детсад.

Проклятья в прошлом мире –

Рулит феминитив.

Кто против, тот в сортире.

…Иль жить ушёл в архив.

Плохие люди окружали

Виталий Пуханов

Размазал шарфом след вороний.

«Зима, влюблённых метит снег», –

Сказал мне мельком посторонний,

На вид хороший человек.

Как белая воронья стая,

Снег кружится со всех сторон.

Фальшивлю песню, слов не зная,

Про девушку, «что я влюблён».

Иду, облепленный, нелепый,

Коротким шагом на вокзал.

«Вы что-то холодно одеты», –

Хороший человек сказал.

Демисезонная обнова.

Ладонью снег смахнул с плеча

И поблагодарил. Давно я

Людей хороших не встречал.

Владимир Буев

Плохие люди окружали

Меня всю жизнь: десятки лет.

Во мне они сформировали

Шаблон: людей хороших нет!

И тут я выбрался на воздух.

Мне повстречался человек.

По голове как будто обух

Ударил – вот какой эффект!

Он оказался человеком

Хорошим. Про любовь мне спел.

Второй – и тоже не абреком

Предстал. Одеждою согрел.

Но, впрочем, не одеждой – словом!

Всему ведь слово голова.

Ведь было оное основой

Для сущего всего сперва!

Кругом поэтов – что собак

Виталий Пуханов

Поэзия – чумной барак.

Выздоровлённых нет.

Лежат вповалку друг и враг,

А в окна валит снег.

Никто не спит: и день и ночь

Стенания и плач.

Нет, не приходит врач помочь,