Служба Радости

Мимо островерхих крыш, вдоль узеньких улочек Служебного Города, прямиком в спальни многочисленных бараков, соседствующих с главным зданием. Здесь, вокруг башни, неровным кольцом выстроились семь длинных двухэтажных построек. Высотой метров пять, цвета угольной пыли, в окнах без занавесок лишь тьма. Ни звука, ни даже легкого осторожного шепота не доносится оттуда. Странно, если учесть, что здесь живет главная сила Службы Радости — младшие и ничтожно-младшие служащие. Заглянув внутрь, любой нормальный человек подумает, что попал в морг. На каждом этаже, часто-часто, неисчислимыми рядами — гробы. Простые деревянные ящики, грубо сколоченные из необструганных досок, казалось, их прямо тут и сделал столяр ѓ- пол устилает мягкий ковер крупной стружки. Вот крышка какого-то особенно кривого гроба открывается, оттуда вылезает… Ну, труп ходячий, а чего вы хотели? Кожа бледная, с легкой зеленцой, глаза пустые, поведенные мутной поволокой, зато волосы, как принято говорить: цвета вороньего крыла. Длинные, нечесаные, завернутые в колтуны, и словно луч света — прядь белейшей седины точно посредине 'прически'. Мужчина явно не стар — на вид лет двадцать пять, однако ведь труп же! Такой может и тыщу лет пролежать, если не сгниет. А здесь разложиться трудно — температура в бараках где-то градусов пять, не больше. Мертвец садится, потягивается. Десяток-другой костей хрустит, становясь на свои места в суставах, мертвец выбирается из гроба. Он гол как сокол, видны многочисленные шрамы, а на ребрах пробежала трещина; в ней просматривается сухое сердце, похожее на пластиковую бутылку. Естественно, мотор не стучит, кровушка по венам не льется. Мужчина нагибается над гробом, достает мятую форму младшего курьера Службы Радости. Она всего из четырех предметов: простые хлопчатобумажные штаны, такая же кофта, пара сапог из мягкой кожи. Все черное — под стать волосам, и маленькая эмблемка в том месте, где правый сосок. Подкова, перечеркнутая крестом — символ Дельты Миров и властелина ее Мастера.

Мужчина зевает, даже в тусклом свете видно — зубы покрыты зеленым налетом. Он проводит по ним сухим, шершавым языком, проглатывает гной. Теперь он готов идти на службу. Настало время и нам узнать, кто же он такой.

Справка Архивариуса: Жюбо Анортон Гует. Возраст: пятьдесят четыре стандартных года Мира. Из них двадцать шесть лет в качестве живого, двадцать восемь состоит на службе у Великого Мастера в должности младшего курьера Службы Радости. Кроме того, не учитывается: время пребывания в аду, за отсутствием там оного.

Жюбо при жизни: сын мелкого дворянина в семьдесят четвертом году со дня Великой Революции четыреста пятнадцатой эпохи Мира. Умер насильственной смертью — зарезан мужем любовницы Банифации. Определен в Нэт-Ту — третий круг ада, из коего взят на Службу Великим Мастером. Как и все прочие курьеры, вечно будет благодарить Мастера за оказанную честь и вечно воспевать его в Эпохах. 'Да никогда не угаснут его Вероятности!', - прямое заявления Жюбо, при взятии на работу. Однако имеет пять тысяч восемьсот тридцать четыре штрафа за скверные мысли, в том числе, против Величайшего. Допустим, в прошлой фазе подумал: 'А не пошел бы он в задницу к Хутурукешу (справка в справке: Хутурукеш — олицетворение Темного в четыреста пятнадцатой эпохе)'. За эти мысли получил строгий выговор и наказание в виде повышение болевого порога.

Жюбо пошел к выходу, изредка посматривая на просыпающихся. Впрочем, в зале никто не спит. Мертвым сны не снятся. Вон старая Алерта поплелась на службу, а того Жюбо не знает. В Службе Радости работает где-то пятьдесят тысяч мертвых курьеров, не говоря уж о прочих… личностях. Мертвец вышел через простые деревянные ворота, поплелся к высокой башне. Для жителей Дельты башня — символ счастливой, радостной жизни, наполненной беззаботными глупостями. Для него… единственная альтернатива Нэт-Ты. Собственно, выбор невелик…