Вот мальчик идет: он и горд, и растерян,Он птице отдал свои крылья и перья,Он выглядит хитрым, как все подмастерья,И мечется жестами рук.Коверкает звуки истасканной песни,Известкой марает пролеты меж лестниц,Рисует три буквы, чей оттиск известней,Чем множество умных наукА я же — не лучше — на графику звукаНелепо взираю, как странную штуку,И вот, воздевая дрожащую руку,Вонзаю стило в пустоту.О радостный ужас листа нежилого!Ну хоть бы помарка, зацепка ли, слово,Как страшно с удилищем сим словоловнымБывать проводящей черту!Абрисы фонем образцово-бесстрастны,Они как актрисы, надевшие маски,Убьют вас, прославят, одарят богатством,И все ж не укажут проемТуда, где все смыслы открыты бесстыдно,Влеченья забыты и битвы — не битвы,И знак на листе ничего не сулит вам,Пустой в изобильи своем.Нет цели стреле, направления ветру,Нет формы и цвета, походки и метра,Нет семени, нет сердцевины и цедры,И плод апельсина не тут.Вам хочется песен? — их есть у поэтаИ нету. Зато есть столбцы, и приметы,И стрелки намеков неясные в ЛетуИ к судьям пристрастным ведут.Убавьте свой пыл, заместители Бога!Не всяк приручает строку-недотрогу,Не вы, а она изучает вас строго,Взирая сквозь воздух земной.Безумные речи лишь кажутся странныТому, кому слышать пока еще рано:Прессованный смысл открывается пряноТому, кто не болен виной.Дрожаще и смело плету паутину,Отточенный кончик движеньем картиннымЗаходит в беленой бумаги рутину,Пронзив безымянную мглу.И делают руки, хоть очи боятся —Ведь прост вышивальщика труд и паяца:Лишь жестом, неясно стремящимся к танцу,Внедрить чрез холстину иглу.И все мимоходом в пути именуя,Сопя, с головой погружаюсь в игру я,Кусаю от яблока, вкус его всуеПочти не заметив совсем.Реальность — такая условная штука,Шаг внутрь — и в грудине не слышится стука.Ни рук, ни разлук, ни порока, ни скуки,А яблоко после я съем.Случилось письмо. Ни к кому, ни куда-то,Под ним не поставлю ни подпись, ни дату,Печать почтальона сургучно не вжата,Веревкой не связан конверт.Куда я пойду после этого шага?Не терпит неясности толща бумаги!Размашистой точкой прорвав свою сагуЗакончу на том круговертьДлиннейшей из письменных черт.