Смутная любовь

Я сегодня проснулся ночью
И подумал: она ушла….
А потом убедился воочию;
Просто спряталась, как всегда.

Прогонял я тебя рассудком,
Жёг работой, травил вином…
Только знаешь, это уж слишком;
Приходить ежечасно в мой дом.

О, мучительница, ты сурова.
Сгинь, исчезни, навек пропади…
Только я становлюся снова
Дебитором прошедшей любви.

ДУМА

Б.В.З.

Гармонист «растряпуху» наяривал,
За стеною Высоцкий хрипел,
Самогон на раздумья настраивал;
Что я сделал? чего не успел?
Я не брёл, озираясь, осокою;
Мне не резал плечо автомат;
Не впечатывал в рожу раскосую
Трёхлинейки сосновый приклад.
И на копнах травы свежескошенной
Не пришлось мне с любимою спать;
И в луга, от тумана белёсые,
Не ходил я рассветы встречать.
Не пускался я в споры колючие;
На трибунах речей не держал:
За стаканом портвейна вонючего
Я все силы свои промотал.
Поколение послепобедное,
Паразитам в тебе нет числа,
По земле как скотина примерная
Ты идёшь, и уйдёшь без следа.
Всё прекрасное мы разбазарили,
И душа декаданса полна;
Но в уме сохранили, оставили
Долга, чести, любви семена.
И взойдут из семян этих всходики,
Нужен лишь катаклизма толчок;
Застучат наши клапаны-ходики,
И зарёй обагрится восток.
А пока вот Высоцкого слушаем,
Бормотуха рекою течёт;
Подождём мы вселенского шухера,
Когда звёздный наш часик придёт.

ТАНК № 2

О.Н.Б.

На астральных качелях летая,
Снова ты жизнь мне спасла.

Э Л Е Г И Я

О.Н.Б.

Разлетелись романтики светлые грёзы,
Словно ветром гонимые клочья тумана.
Не волнуют уже ни тюльпаны, ни розы,
Предрассветной поры миража и обмана.
Я живу, как придётся, и сердцем черствею,
Обижая друзей и с врагами играя.
До конца разобраться в себе не умею;
И от этого больше и больше страдая.
Изо всей этой массы мечты окрылённой
И фантазий различных в малиновом цвете
Лишь любовь мне осталась звездой путеводной
На, опущенной в сумрак исканий планете.
И она воскресит, и тюльпаны, и розы,
В моей смутной душе, словно в дымке тумана.
Вновь вернутся романтики светлые грёзы
Предрассветной порой миража и обмана.

НАПАСТЬ

Т.Н.К.

Я поделать с собой ничего не могу;
Не избавиться мне от напасти…
Дорогая моя, я тебе не солгу;
Я в плену у прекраснейшей страсти.
Дорогая моя, счастлив я уже тем,
Что тебя повстречал в этом мире,
И пишу эти строки отнюдь не затем,
Что б от скуки потренькать на лире.
У любви голос свой, и своя немота.
И молва и участье людское
Не расслышат её, не убьёт темнота
Счастья луч, словно дело пустое.
Он пробьётся сквозь ночь, он укажет мне путь,
Что к тебе приведёт непременно;
Хоть на этой дороге придётся хлебнуть
Мне невзгод и печалей безмерно.

ПИСЬМО К ЖЕНЩИНЕ

Л.Н.Л.