Сначала было…

Из стихов вырастают, пусть медленно, но неизбежно.

Повзрослев, мало пишут и редко запойно читают.

Из стихов вырастают, и я изросла потихоньку.

Стали строчек ряды констатацией вне ожиданья.

Жизнь своим чередом отпускает минуты спокойно,

И стихи отступают, склоняясь пред силой молчанья.

Временное

Еще не осень, только легкий запах

Невысыхающей земли и зябкость утра.

Еще не вечер, лишь чуть больше знаков

Грядущих сумерек в окошке поминутно.

Еще не возраст, но его предвестье

В растрепанной ветрами шевелюре.

И можно замереть легко на месте

И грезить, что мы время обманули.

Я проживаю дни

Я проживаю дни, где хлеб и чай,

Где утро больший дар, чем день и вечер.

Я проживаю тихую печаль

Исхода лета и с тобой невстречи.

Я проживаю недостаток слов,

Избыток снов и пустоту молчаний.

Я проживаю день с его основ,

С туманом утра, с хлебом. С изначальем.

У жизни нет начала и конца…

У жизни нет начала и конца.

Неощутимость их на боль похожа.

Ты говоришь мне что-то неспроста,

И без желания мой сон тревожишь.

Ты входишь в дом. Ты закрываешь дверь.

Ты затмеваешь все без разрешенья.

Ты остаешься в "здесь", в "на миг", в "теперь".

В неповторенности средь мира повторенья.

Ты притаишься сонной тишиной,

Неощутимостью на боль похожей.

Моей к твоей прижавшейся щекой.

И осязаньем памяти на коже.

Осмысляемое

Приходит "возраст" на кошачьих лапах -

Все меньше детства остается с нами.

Ты чаще платишь, забывая плакать,

А время мерится не днями, а годами.

Родители стареют незаметно,

Как солнце движется по линии заката.

Все больше безответного ответно.

Все чаще вместо "в будущем" "когда-то".

Все проще любится, все легче остываешь.

Все реже ждешь чудес, чуть меньше света.

Все чаще с ностальгией вспоминаешь,

Как в детстве пахла осень или лето.

И как-то привыкаешь жить на свете

Раскрашеном пастельными тонами,

Но ждут родители и подрастают дети,

Сравнимые с любыми чудесами.

Напьюсь до мутной темноты в глазах…

Напьюсь до мутной темноты в глазах,

До отупенья, до простых желаний.

И потону в другой, как в океане,

Чтобы опять тебя не видеть в снах.

Я наплету ей что-то о любви,

Об одиночестве, о красоте рассветов.

Любимая, опять жара и лето,

А значит осень где-то впереди.

И чтоб до листопада дотерпеть,

Дождаться рук и глаз твоих спокойных.

Я напиваюсь зло и непристойно,

Мечтая между делом умереть.

Но будет ночь, и будет темнота.

Чужие вздохи, кожа, дрожь желанья.

И ложь моя на пике ожиданья.

И между нами, третей, пустота.

И дай мне бог не влюбиться в нее при встрече…

И дай мне бог не влюбиться в нее при встрече,

Если все-таки, когда-нибудь, чем черт не шутит, она случится.

Представим, просто представим, что будет вечер,

Киев, Москва, Париж, черт знает какая столица.

И будет бокал вина, коньяк или что там пьют незнакомцы.

И будет ее рука, держащая нежно стекло бокала.

И буду я. Впрочем я ли?.. И главное звезды.

Я не знаю нас без звезд и огней вокзала.

И я ей скажу: "Послушай. Мне черт знает сколько лет.

У меня два вагона долгов и сто тонн обязательств.

Но я люблю тебя, потому что ты лучше.

Ты лучшее из всех моих измен и предательств".

А еще я скажу: "Быть может, когда-нибудь.

В другой жизни. Мы встретимся ближе и раньше.

И не будет всей этой судьбы без правды,

Всей этой судьбы… без фальши".

Мне сказать, наверное, нечего…

Мне сказать, наверное, нечего,

А еще верней, просто некому.

Говорят, все временем лечится.

Человеку лишь человеково.

Но во мне болит, не кончается,

Притупляется чуть по времени.

И привычно маятно маяться

В ожидании облегчения.

А во мне сквозит, как в простреленной.

И саднит сковзно поздно вечером.

Что со мной? Сказать не сумею я,

Оттого сказать мне и нечего.

Предрассветное

Осень простужено сыплет холодным дождем

И задувает ознобно в запахнутый ворот.

Ежится улица, мой неустроенный дом.

Мокнет привычно ссутуленный зябнущий город.

Я докурю на балконе несказанность чувств,

Выплесну в дождь недопитую горькую нежность.

Я поняла, что почти ничего не боюсь.

И не держусь ни за жизнь, ни за день, ни за вечность.

Мутно горят фонари, презирая луну

Скрытую где-то за тучами сиплых рассветов.

Тихо спит дочь, доверяя волшебному сну,-

Главный вопрос на сто тысяч неглавных ответов.

Слова

Слова? Ну. что такое слова? Игра в бисер.

Одни и те же фигуры в иных сочетаниях.

Я бы хотела делиться воздухом, мыслью.

А у дается только словами в чужих молчаниях.

Я бы хотела думать ново и смело.

Знаешь, как думают разве смертельно больные.

Думать черным по белому. Синем на белом.

Видеть в словах земных, их сути земные.

Я бы еще хотела с тобой не расстаться.

Чтобы ты не узнал, как любовь уходит.

Как остаются слова о любви кляксой.

Как затирается смысл любви о невзгоды.

Я бы еще хотела капельку света

Выронить в сердце твое внезапной слезою.

Вот и остались слова. Вместо чувств и ответов.

Вот и простилось сердце неспешно с тобою.

Прощание

Ну вот и случилось прощание.

А я-то почти не верила.

Пишу без осадка и горечи.

Будь счастлив. Живи сто лет.

Спасибо за обнажение.

Спасибо за отчуждение.

Спасибо за все, что было,