Сначала было…

Чего не вернуть назад.

Мы будем встречаться чаще.

Скучать от общенья друг с другом.

Пить кофе в новых кофейнях.

И много и розно молчать.

Мы будем совсем чужими,

Настолько, что я не мечтала.

Будь счастлив. Живи как раньше.

Целую. Устала ждать.

А ты меня полюби такой, как есть…

А ты меня полюби такой, как есть:

Раздерганной на цитаты, и частно категоричной.

А ты меня полюби сейчас и здесь,

Такой, которой еще есть к чему стремиться.

А ты меня полюби совсем ни за что:

За то что я улыбаюсь ветрам на закате,

За то, что смеюсь легко и еще за то,

Что я так часто бываю не там и не кстати.

А ты меня полюби и чаще жалей.

Я в сущности не такая уж гордая птица.

Ты знаешь, года проходят, и тем сложней

Любить надолго, а не на час влюбиться.

Поношенную душу на крючок…

Поношенную душу на крючок

В прихожей вешаю к концу недели.

Ну до чего ж мне будни надоели,

Поймавшие меня опять в сачок.

Потрепанную совесть под порог,

Чтоб за два дня немножечко просохла.

Черт знает от чего, но как-то плохо,

Из-за мотания и слякотных дорог.

Усталость разверну, как старый плед,

Укутаюсь и отдышусь неспешно,

Я превращусь в себя еще, конечно,

Поскольку выбора другого просто нет.

Из ощущений

Я так люблю холодное вино

В тот час, когда седеет летний день.

И чтобы тихий блюз вползал под сердце.

И чтобы бархат ночи был нежней,

Чем кожа самой юной из любовниц.

И чтобы жизнь казалась только сном.

Кошмарным сном над ночью безмятежной.

И чтобы ты курил, вливаясь в ночь,

Со мной одну, как раньше, сигарету.

А стихи не пишутся…

А стихи не пишутся,

Хоть ты тресни.

Видно жизнь сложилась до основания.

Как дела? Не верится. но

Чудесно.

Без стенаний. вымороков, страдания.

А стихи не пишутся.

Это счастье?

То мещанско-верное, бытовое.

Я отчасти выросла.

Да. Отчасти.

Стала проще кажется. И собою.

А стихи не пишутся.

Так бывает.

Привыкать ли к жизни бесстишно-ясной?

Чай в огромной кружке

Не остывает.

И стихи молчат за душой бесстрастно.

Судьба? Кто придумал судьбу? И за что мне такую?

Судьба? Кто придумал судьбу? И за что мне такую?

Как дикая кошка на ветке прошедшего дня.

Ты любишь меня? А любил бы другу, простую?

Какой я бываю, какой ты не видел меня?

Любил бы усталой, какая я дома, при муже?

Любил допивающей чай, что остыл день назад?

Любил бы меня еще старше, больнее и хуже?

Ты скажешь, любил бы. Но это, мой милый, навряд.

Ты молод. Ты юн. И мне страшно. что я знаю юных.

Всего ничего-то прожИто. А ты уже юн.

И время играет мазурку на всех моих струнах.

И бал мой в разгаре, но много оборванных струн.

Уже очень много. Уже слишком много, быть может.

И тем-то и страшен мне взгляд твой и эти мечты.

И эта судьба. что не к сроку меня растревожит.

И ты. И страшнее всего — это ты.

Разговора с собой не получится

Разговора с собой не получится.

Это, право, немного печально.

Время крутится, крутится, крутится

По спирали, сползая отчаянно.

Поседеть, постареть и осунуться.

Это будет, вполне очевидно.

А пожить до натянутой струнности,

А влюбиться не больно, а длинно?

А писать? А смотреть на рассветы,

Собирая в ладони туманы?

И любить осень больше, чем лето,

И не строить безумные планы.

И если писать стихи, то только сейчас…

И если писать стихи, то только сейчас,

За несколько суетных дней до нового года.

Ты знаешь, я перестала влюбляться в мужчин.

В женщин не перестала. Быть может, мода.

Я перестала ждать простых новостей.

И так очевидно, что празднуют и рожают.

Я поняла, что всегда любила детей.

Наверное, потому что дети нас обнажают.

И что не хочу ни славы, ни высоты.

Всех этих признаний своей правоты и знаний.

Еще я узнала, что очень люблю цветы.

Так просто. А мне их сто лет не дарят.

Я, кажется, стала счастливой так, что тошнит.

И этим паскудством навряд ли разумно делиться.

Ну вот. А тебя не чувствую. Не болит.

Да только ни с кем мне теперь и не говорится.

А я бы к тебе приехала. Через границу…

А я бы к тебе приехала. Через границу.

(И кто бы подумал, что будем о ней поминать).

Предложила бы побродить. а может быть, даже напиться.

За твою страну. За Сибирь. За обе наши столицы.

И стихи. Твои послушать. Свои почитать.

И не было бы о политике ни вздоха, ни слова,

Хотя без нее сейчас даже воздуха нет.

Я бы сказала, что у меня полвторого

Завтра уже самолет домой. И куплен билет.

И еще сказала бы, что так глупо

Прошвырнуться сквозь континент, чтоб услышать речь.

И если бы я могла, то взяла б твою руку

И шепотом попросила — всего лишь себя беречь.

А в городе снег, белым пухом летящий на землю…

А в городе снег, белым пухом летящий на землю,

Как будто бы боги подушки к зиме растрясают.

И серый наперник небес набивают плотнее,

Чтоб слаще до мая спалось без тревог и печалей.

И сыплется белое, легкое, мягкое с неба,

Цепляясь за ветки берез и кусты облепляя.

На сохлых будыльях полыни обманкой цветенья

Сбиваются хлопья в "соцветья" предвестием зимним.

И есть в этом странном пиру увяданья