Сначала было…

Седеют два самых родных человека.

Я все понимаю. Да, время есть время.

Что людям седеть и стареть. Так от века.

Но больно, что близкие раньше седеют.

Эта женщина тоскует, эта женщина болеет…

Эта женщина тоскует, эта женщина болеет.

Эта женщина так любит, как пришлось и как умеет.

Эта женщина прекрасна. Все светлее от терзаний.

И случайным непонятно, для чего ей шлейф страданий.

Словно боль приворожила ее смутная улыбка.

Словно нравится, что в жизни все так призрачно и зыбко.

Что пройдет и что вернется, и когда огонь истлеет?

Эта женщина не любит — эта женщина болеет.

К черту всё!!

К черту всё!

Выбираю жизнь на пятнадцать копеек!

Мертвые

Ни любить, ни страдать не умеют.

Кто сказал

Будто счастье дается немногим и редко?

Кто наврал?

Я куплю счастью медную клетку.

Пусть живёт!

Кукарекает в доме моем как умеет.

К черту всё!!

Жизнь моя. Разменяю пятнадцать копеек.

Никому мы, в общем, не нужны…

Никому мы, в общем, не нужны,

Разве что родителям и детям.

Я люблю осенние дожди.

Я люблю январский сиплый ветер.

Что же я хотела рассказать?

Что-то про привязанность и душу,

Что других попробовать понять

И не сложно, но всегда ли нужно?

Я люблю осенние дожди,

Потому что с ними грусть уходит.

Никому мы, в общем, не нужны

И одеты вновь не по погоде.

Нет, я не страну свою люблю…

Нет, я не страну свою люблю

(Все ее пере- и по-вороты).

Я занозою по ней и в ней болю

И болею ею отчего-то.

Может, я привязанна сильней

Тем, что в детстве родину теряла;

И к зиме, и к хмурости людей,

И к привычке все ломать сначала.

Говорят, что любят просто так,

Ни за что. Наверно, в этом дело.

Я стране своей попала в такт

И вросла в ее большое тело.

Танго ангела

Как красиво танцует ангел

Над обрывом у самого края.

Я смотрю на нее, не пугая,

И хочу танцевать с ней танго.

Как красиво танцует твой ангел

Совсем рядом с надежной опорой.

Я за ней последую скоро

Танцевать призывное танго.

Как красиво танцую я-ангел

Все над той же незримой бездной,

Тайной, зыбкой и неизвестной,

Обольщая круженьем в танго.

Зимний ветер играет терновником… женская версия

Зимний ветер играет терновником,

Задувает в окне свечу.

Ты ушла в этот вечер с любовником.

Я один. Я прощу. Я молчу.

А. Блок

Зимний ветер играет терновником

И дрожит сквозняком свеча.

Будут встречи, и будут любовники.

Часть по страсти, а часть сгоряча.

Я на них не молюсь. Постылые.

Лишь один больно шутит со мной.

И терновник царапает с силою,

Когда я возвращаюсь домой.

Но сейчас, приглядевшись к счастию,

Я сквозь боль назад прихожу.

Многим я отдавалась со страстию.

Но тебя как ждала, так и жду.

Все, чем сердце твое туманится,

Станет ясно в моей тишине.

Ты однажды рядом останешься

И доверишься снова мне.

Ночь, улица, фонарь, ларек…

Ночь, улица, фонарь, аптека…

А.Блок

Ночь, улица, фонарь, ларек.

Аптека тоже есть, конечно.

И до реки вод талых сток,

А в остальном вполне извечно.

Умрем, родимся и как встарь,

В перемещеньях дней бегущих

Нас тускло осветит фонарь

Над улицей с ларьком насущным.

Чужой день рождения

Купить дорогих конфет и дешевых наркотиков -

Отпраздновать очередной день рождения.

Начать алкоголем, закончить кино. Может, "Кортиком"?

И складывать рядышком капли вина с поражением.

Одеться. В мороз, чтобы зябнуть как ветки деревьев.

И думать о разном, но больше уже о хорошем.

Назавтра случиться тяжелое злое похмелье

Со вкусом во рту ночевавших и гадивших кошек.

Может, лишь потому и рядом…

Может, лишь потому и рядом,

Что взлететь из-за ран не может.

Он глядит чуть встревоженным взглядом.

Я касаюсь ладонью кожи.

— Что, мой Ангел, хреново нынче?

Ты прости. Сквозь меня и навылет.

Кровь течет. Крылья сложишь — брызжет.

Но врачи эти пули вынут.

Не спасла я тебя за правым.

Даже черт загрустил за левым.

Но, быть может, не страшны раны.

Только крылья чуть-чуть задело.

Слушай, Ангел, останься со мною.

Не летай ты с отчетами к богу.

Здесь ведь скоро забрезжит весною,

Будем вместе искать дорогу.

И вот напишутся монологи…

и вот напишутся монологи

И через годы, дни-недотроги.

Вдруг станет ясно, что у дороги

Всегда как минимум два конца.

И нужно выбрать, куда податься.

Остаться здесь или, блин, расстаться.

Кому поплакаться и отдаться

В отместку или же от тоски.

Допьется чай и вино прольется.

Он не дождется, он отвернется.

А, впрочем, может быть, отольется

Ему голодная та тоска.

Красивый. Вряд ли? Счастливый? Может.

Но что-то бесит, опять тревожит.

И он в развязности до дрожи

Все ищет встречи с самим собой.

О, жизнь без прошлого и завтрешнего дня…

О, жизнь без завтрашнего дня.

Ловлю измену в каждом слове,

И убывающей любови

Звезда восходит для меня.

А. Ахматова

О жизнь без прошлого и завтрашнего дня,

Всё выпить этим вечером дрожащим.

Уходит ожиданье из меня,

Одевшись городом метелящим и спящим.

Еще подышим в зыбкой темноте

Над остывающими мертвыми мечтами.

И мысли на белеющем листе

Сторонние решат назвать стихами.

И не печально, что былого нет,

А будущее даже и не мнится.