Собрание сочинений. Том 3

Забралась высоко в горы
Вьюга нынешней зимой,
Научила разговору
Синий снег глухонемой.

Вот рассказы так рассказы —

За десяток, верно, лет
В небо высыпаны сразу,
Замутили белый свет.

Будто там живые души

Подгоняют снегопад
И свистят мне прямо в уши
И глаза мои слепят.

Все, что умерло и скрыто

Снегом, камнем, высотой,
Оживленно и открыто
Вновь беседует со мной.

Шепчет мне свои признанья

И покойников мечты.
Бьют в лицо воспоминанья —
Откровенья нищеты.

Что ты видишь, что ты слышишь,

Путевой товарищ мой?
Отчего так часто дышишь
И торопишься домой?

* * *

Придворный соловей
Раскроет клюв пошире,
Бросая трель с ветвей,
Крикливейшую в мире.

Не помнит божья тварь

Себя от изумленья,
Долбит, как пономарь,
Хваленья и моленья.

Свистит что было сил,

По всей гремя державе,
О нем и говорил
Язвительный Державин,

Что раб и похвалить

Кого-либо не может.
Он может только льстить,
Что не одно и то же.

* * *

Намеков не лови,
Не верь грозы раскатам,
Хоть горы все в крови,
Запачканы закатом.

Не бойся, не таи

Лесные кривотолки.
Заржавлены хвои
Колючие иголки

И колют сердце мне,

Чтоб, кровью истекая,
Упал в родной стране,
Навеки затихая.

Когда от смысла слов

Готов весь мир отречься,
Должна же литься кровь
И слезы человечьи.

Моя ли, не моя —

Не в этом, право, дело.
Законы бытия
Прозрачны до предела:

«Все, что сотворено

В последний день творенья,
Давно осуждено
На смертные мученья».

Но дерево-то чем

Пред Богом виновато?
Его-то ждет зачем
Жестокая расплата?

Ухватит ветерок

За рыженькие косы,
Швырнет, сбивая с ног,
Со скального откоса…

* * *

Кусты разогнутся с придушенным стоном,
Лишь клен в затянувшемся низком поклоне
Дрожит напряженней струны,
Но клена поклоны уже не нужны.

А чаща не верит, что кончились муки,

И тычутся ветра холодные руки,
Хватаясь за головы тополей,
И небо становится мела белей.

И видно, ценою каких напряжений,

Каких цирковых, безобразных движений
Держались осины, ворча до конца,
И тяжесть осин тяжелее свинца…

* * *

Свой дом родимый брошу,
Бегу, едва дыша;
По первой по пороше
Охота хороша.

Мир будет улюлюкать:

Ату его, ату…
Слюна у старой суки
Пузырится во рту.

Мир песьих, красноглазых,

Заиндевевших морд,
Где каждый до отказа
Собачьей ролью горд.

И я, прижавши уши,

Бегу, бегу, бегу,
И сердце душит душу
В блистающем снегу.

И в вое кобелином,

Гудящем за спиной,
Игрой такой старинной
Закончу путь земной.

* * *