Собрание сочинений. Том 3

Мои дворцы хрустальные,
Мои дороги дальние,
Лиловые снега…

Мои побаски вольные,

Мои стихи крамольные
И слезы — жемчуга.

Безлюдные, холодные

Урочища бесплодные,
Безвыходные льды,

Где людям среди лиственниц

Не поиск нужен истины,
А поиски еды,

Где мимо голых лиственниц

Молиться Богу истово
Безбожники идут.

Больные, бестолковые

С лопатами совковыми
Шеренгами встают…

Рядясь в плащи немаркие,

С немецкими овчарками
Гуляют пастухи.

Кружится заметь вьюжная,

И кажутся ненужными
Стихи…

* * * [41]

Жизнь — от корки и до корки
Перечитанная мной.
Поневоле станешь зорким
В этой мути ледяной.

По намеку, силуэту

Узнаю друзей во мгле.
Право, в этом нет секрета
На бесхитростной земле.

ЖАР-ПТИЦА [42]

Ты — витанье в небе черном,
Бормотанье по ночам.
Ты — соперничество горным
Разговорчивым ключам.

Ты — полет стрелы каленой,

Откровенной сказки дар
И внезапно заземленный
Ослепительный удар,

Чтоб в его мгновенном свете

Открывались те черты,
Что держала жизнь в секрете
Под прикрытьем темноты.

* * * [43]

На этой горной высоте
Еще остались камни те,
Где ветер высек имена,
Где ветер выбил письмена,
Которые прочел бы Бог,
Когда б читать умел и мог.

СЕЛЬСКИЕ КАРТИНКИ

Синеглазенький ребенок,
Позабытый на скамье,
Невзначай упал спросонок
Прямо на спину свинье.

Но свинья посторонилась,

Отодвинулась быстрей
И не очень удивилась,
Зная здешних матерей.

Но, конечно, завизжала

И на помощь позвала:
И она детей рожала,
Тоже матерью была.

Ей ребенка было жалко,

И поэтому сейчас
По свинье гуляет палка
Благодарности от нас.

Все судачат с важным видом,

И разносится окрест:
Если Бог тебя не выдаст,
То свинья тебя не съест.

* * *

О, если б я в жизни был только туристом,
Разреженный воздух горы
Вдыхал бы, считая себя альпинистом,
Участником некой игры.

Но воздух усталое сердце ломает,

Гоня из предсердий последнюю кровь.
И мир, что меня хорошо понимает,
Щетинится, злобится вновь.

И горы, и лес сговорились заочно

До смерти, до гроба меня довести.
И малое счастье, как сердце, непрочно,
И близок конец пути…

* * *

Ты душу вывернешь до дна,
До помраченья света.
И сдачу даст тебе луна
Латунною монетой.

Увы, не каждому рабу,

Не дожидаясь гроба,
Дано испытывать судьбу —
А мы такие оба.

* * *

И мне, конечно, не найти
Пургой завеянные тропы,
Пургой закопанные трупы,
Потерянные пути…

* * *

Верьте, смерть не так жестока
От руки пурги.
Остановка кровотока —
Это пустяки…

* * *

Два журнальных мудреца
Жарким спором озабочены:
У героя нет лица,
Как же дать ему пощечину?

* * *

По долинам, по распадкам
Пишут письма куропатки.
Клинописный этот шрифт
Разобрал бы только Свифт.

* * *