Окошечко исповедальни.Сюда, во благостную тьму,потертый лик испитой дамыс надеждой тянется к нему.Дитя неапольских окраинв сторонке очереди ждет,раскрытой Библией скрываясвой недвусмысленный живот.Без карабина и фуражкикарабинер пришел на суд,и по спине его мурашкипод формой грозною ползут.Несут хозяйки от лоханей,от ипподромов игрокии то, что кажется грехами,и настоящие грехи.А где моя исповедальня?Куда приду, смиряя страх,с греховной пылью, пылью дальнейна заблудившихся стопах?Я позабуду праздность, леность,скажите адрес – я найду.Но исповедоваться лезутуже ко мне, как на беду.Чему научит исповедникзаблудших, совестью больных,когда и сам он из последнихпропащих грешников земных?!Мы ближним головы морочим,когда с грехами к нам бегут.Но говорят, что люди, впрочем,вовсю на исповедях лгут.А исповедник, это зная,и сам спасительно им лжет,и ложь уютная, двойнаяприятно нежит, а не жжет.Но верить вере я не вправе,хоть лоб о плиты размозжи,когда, почти как правда правде,ложь исповедуется лжи.1965, Неаполь