Собрание стихотворений

Тебе не быть счастливой никогда,
Здесь слишком много бедных и бездомных,
Чтоб можно быть счастливым без труда,
И трудно петь рабу в каменоломнях.

Здесь слишком много вздохов, пеней, слез,

Медлительных надгробных причитаний,
Воспоминаний до седых волос,
Больших разлук и горьких расставаний.

Вот почему ты маешься, не спишь

И вянешь, как цветок в тюрьме хрустальной,
Луной плывешь над черным царством крыш
И ангелом над хижиной печальной.

И рано утром, подойдя к окну,

Глядишь на город утренний сквозь слезы,
На эту городскую тишину,
Надым восторженного паровоза.

Ведь там, куда летит он, — мир, холмы,

Быть может, виноградник или море,
Смолистый воздух кораблей, дымы
Пастушьих хижин, пастухи и горы…

Но даже ради этой красоты,

Журчащих ручейков, олив, идиллий,
Утешиться не пожелаешь ты.
Так неутешны люди в церкви были,

Когда им пели там о небесах,

И о потерянном навеки рае,
О бедных галилейских рыбаках,
О мрежах и о голубиной стае…

236. «Печально склоненная ива…»

Печально склоненная ива
И выстрел во мраке ночном,
Иль червь гробовой торопливый
И сей погребальный псалом,

Иль даже твоя восковая

И ангельская красота
И эта тревога земная,
Сошедшая к нам неспроста,

Все — смертному напоминанье,

О том, как прекрасно во зле
Непрочное существованье
На маленькой скучной земле.

Мой ангел! Из дали лазурной

Зачем ты на землю слетел?
Зачем на печальной и курной
Планете о рае нам пел?

Мы слушаем голос небесный,

Слетевший к хибарке с вершин,
Томимся в темнице телесной
И плачем потом без причин.

Мильоны, мильоны влюбленных.

Вот так же, при бедной луне,
Вот так же, под ивой склоненной
В такой же печальной стране…

237. НА ЗЕМЛЕ

Метафорическое море
И розовые облака.
Европа в шумном разговоре
Навек забыла небеса.

Еще в Кастилии гитары,

А в Лондоне туман, как дым,
И северное солнце шаром
Восходит средь печальных зим.

То лунных сталактитов слезы,

То африканской страсти зной,
И надают тихонько розы
На пир из ночи ледяной.

И говорит, вздымая руки,

Суровый гневный человек:
— Невыносимы арфы звуки
В такой жестокий, черный век.

Кому еще нужны на свете

Все эти «розы», ветерок
Балетных штучек на паркете
И музыка бесплодных строк?

Голодный о насущном хлебе

Вздыхает — на замке амбар,
А вы лепечете о небе,
Ловя души бессмертный пар.

Хромает время, как колеса,

Для упоительных стишков,
Пещера каменного века,
Готовится для облаков.

В метафорическом тумане,

С небесной синей высоты
Услышать надо в дальних странах
Прекрасный голос нищеты.

238. «Ревут быки на бойне…»