Собрание стихотворений

Сказка («Поэт не главный, но хороший…»)

Поэт не главный, но хороший,
На голубые сапоги
Сменил зеленые галоши
Во время, кажется, пурги.
И это было так похоже
На странную судьбу телка!
Корову выдоил прохожий
И не оставил молока.
Приходит к матери теленок,
Сосцы напрасно теребит,
И сразу видит постреленок,
Что всеми, начисто, забыт.
И в звезды улетел сиротка,
Оттуда в телескоп большой,
Узнал бродягу по походке —
И окатил его водой.
Когда все постепенно сбылось,
И утвердилось на века —
Вот тут и сказка появилась
Про белоснежного бычка.
Рассказывают старожилы —
Как, по земле скучая он,
Сказать с светила на светило —
И днем и ночью обречен.
Ему на землю не спуститься,
Дорога слишком далека.
Вот почему и сказка длится —
Про белоснежного бычка.

«Еще в Булони не исчезли…»

Еще в Булони не исчезли
России верные сыны.
Встречаясь, о своих болезнях
Они рассказывать должны.
Кого и как похоронили,
Кто в старческий укрылся дом,
Кого в больнице навестили
И пошатнулся кто умом.
А я, я связан с ипподромом
На воздухе, средь лошадей
Я чувствуй себя — как дома —
В далекой юности моей.

1978 г.

Сон перед смертью отца

Сквозь бледно-розовый туман,
Широким полем, без дороги,
Навстречу мне идет Иван,
И смотрит отчужденно, строго.
Я помню, мне недавно он
Зайчонка продал за полтинник,
Но тот Иван был неучен,
А этот шепчет по латыни,
Тот прежний, помню, был убит,
Во славу взятья Перемышля,
А этот в землю не зарыт,
И у него в кошелке вишни…
А вот и Настя подошла,
Земли ногами не касаясь,
И нож кухонный принесла,
Стоит, всем телом содрогаясь,
И все черней, черней кругом,
В ограде черной, из железа,
Иван сверкающим ножом
Корове горло перерезал,
И начал шкуру обдирать.
Глазами замигала туша
И пробуя на ноги стать,
Взревела, потрясая душу…

Болезнь

Болело сердце. Я дышал
И учащенно и неловко…
Чтобы отвлечься рисовал —
И вышла конская головка.
Болезнь прошла. Рисунок мой
В полубреду, в полутумане —
Мне помощью служил такой,
Как конь живой на поле брани.

«О“ Постороннем” много проще…»

О «Постороннем» много проще,
Намного лучше, чем слова —
Расскажет свежий сумрак рощи
И шелестящая листва.
Когда качает ветви ветер,
Листва шумит над головой,
Читатель, вспомни о поэте —
Живет в природе голос мой.

Вечер в Дроздовке

М.В. Леонтовичу