Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Расползаются слухи,
будто лава из Этны:
«В моду входят
узкие
       брюки!
В моду входят
поэты!
Как встречают их,
                        боже!

Мода,

что ты наделала?!
В зале
        зрителей больше,
чем поклонниц у тенора!..»

Это

     слышу я часто.
Поднимаются судьи,
ощущая
           начало
«священного» зуда.
Вылезают,
             бранясь,
потрясая громами:
ах, мол,
          разассонанс
вашу
милую маму!..
Как их вопли навязчивы!
Как их желчь откровенна!..

Вы простите,

товарищи
из тридцатого
                   века!
Не сдержался я,
хотя держался
                  месяцы.
Может, зря я вам твержу о мелочах!
Но поймите,
                 что для нас
                                 эти мелочи,
в наших медленных,
бессонных ночах.
Эти мелочи
                за горло взять могут.
Эти мелочи
                тянутся к ножу…
Если правду говорить в глаза —
                                           мода, —
что ж, считайте:
я за модой
              слежу!
Отдаю ей дань
                    везде,
                           где возможно.
Повторяю:
продолжайся!
Звучи!..
Если Родину свою любить —
                                        мода, —
с этой модой
смерть меня разлучит!..

Поднимается

                 поэзия в атаку,
отметая
словоблудие и лесть…
Знаю,
будут мне кричать:
                         «Опять в дидактику
ты, как прежде,
с головою залез!..
Это слишком…
                    Брось!..
                              Это – лишне…
Несъедобная —
для многих —
трава…»
Я спокойно отвечаю:
мне
лично
очень нравятся
                    высокие слова!..
Можно тьму страниц
заполнить балясами, —
пусть читатель
                    благоденствует всуе…
Только строки
                   не затем раскаляются,
чтоб потом на них
жарились глазуньи!
Чтоб взяла их
                   коленкоровая тина,
чтоб по цвету
подбирались корешки, —
расфасованное
                    мягонькое чтиво,
бесконечно тепловатые стишки.

Не для этого труда

                         поэты созданы!..

Но,

с другой стороны,
                        и я знавал
мастеров
произносить слова
                         высокие
и карабкаться
по этим словам!
Пробиваться к чину,
                           должности,
                                          известности,
вылезать из кожи,
воду мутить.
Повторять:
«А я стою за власть
                          советскую!..»
Думать:
«Мне должны за это
платить!..»
Черта с два такие
верят во что-нибудь!
Но в любой кутерьме,
в любые дни,
к сожалению,
они
никак не тонут —
на поверхности
плавают они.
Это
     их специальность и призвание.

Но закашляйся,

холуйское вранье!
Для меня
за высокими
                 словами —
настоящее,
кровное,
мое!
Очень тихое порой,
очень личное,
то летящее
              в кипении и грохоте!
То больное до слез,
то неслышное, —
но
   мое,
всегда мое,
до самой крохотки.
Я
высокие слова,
как сына, вырастил.
Я их
      с собственной судьбою связал.
Я их,
каждое в отдельности,
                             выстрадал!
Даже больше —
я придумал их
                   сам!
Выше исповеди они,
выше лирики…
Пусть бушует в каждой строчке
                                          простор.
Пусть невзрачные тетрадные листики
вместе с хлебом
лягут к людям
на стол!
Чтоб никто им не сказал:
                                  «Угомонись!..»
Чтобы каждый
                   им улыбкой ответил.
Потому что создаем мы
коммунизм —
величайшую
                 поэзию
                           на свете!
Знаю:
будет на земле
                   от счастья тесно!
Я мечтаю,
             что когда-нибудь смогу
не построчно получать,
а посердечно:
хоть одно
людское сердце
за строку.

4