Над чьим рожденьем, Мельпомена,Остановила ты взгляд милостивый свой,Тому истмийская аренаНе даст прославиться кулачною борьбой,Того в ахейской колесницеКонь быстрокрылый к нам в триумфе не помчит, —И не предстанет он столице,Делийскою листвой торжественно повитЗа то, что смял царей грозящих;Но воды, что бегут у пышных береговТибура, сень дубрав шумящихВдохнут ему красу эольских славных строф,Так, в городе старейшем — РимеПризнала молодежь меня певцом своимМежду поэтами родными, —И завистью людской я менее язвим.О, в песнопении чудесномНа лире золотой привыкшая царить,О, муза, рыбам безсловеснымПеснь лебединую могущая внушить!Когда прохожий мановеньемУкажет на меня: вот наш певец родной!Пою ль и нравлюсь вдохновеньем, —Все это от тебя, все — дар твой преблагой.