Соленый ветер

– Сейчас не часто встретишь человека с книгой под мышкой, – старик кивнул на томик Паустовского, который я прихватил с собой.

Земля белела под сверкающим, горячим солнцем. Зной и тишина. Только тихо накатывает прибой на камни, оттачивает гальку, доводит до совершенства.

– Кто не видел моря, тот живет половиной души, – вздохнул старый шкипер. – Ну, ты заходи, паренек, если что…

– А как вас зовут?

– Спросишь деда Игната, меня тут каждая собака знает.

Дед, ссутулившись, отчалил, а я отправился домой – на улицу Гавена.

***

3. Херсонес.

Вечером я отправился на Херсонес. Минуя кассу, я легко перелез через каменную стену, прошел лабиринтом каменных строений. В разрушенной греческой крепости готовилось какое-то представление. На лужайке окруженной древним известняковым амфитеатром была сооружена дощатая сцена. Я поднялся по лестнице и вышел на подмостки. Вдали звучали отголоски морского гула. Невольно захотелось прочесть что-нибудь из Шекспира на память, но к своему стыду на память я почти ничего припомнить не смог, кроме хрестоматийного: «Быть или не быть…»

Я прошел мимо гигантского колокола, обнял колонны древней базилики, облитые медью заходящего солнца. Поклонившись, миновал дверной проем в разрушенной стене, с причудливой кладкой.

Лестница, которая помнила еще шорох эллинских туник и оттиски римских сандалий привела меня к морю. Гладкие голыши качались в белой пене прибоя.

Неподалеку от берега скалистый утес погружался в сумерки и вскоре совсем в них исчез. Сухие стволы держидерева цеплялись за уступы в щебенчатой земле. Пахло нагретым камнем и сочной листвой тиса.

Я вошел по пояс в теплую, но свежую воду. Рядом со мной на волнах плавали отражения звезд. Я пошел глубже и всем телом почувствовал ласковое, но мощное движение моря. Оно едва заметно колебалось. В сумраке южной ночи благоухали левкои.

Смыв с себя пыль долгого дневного перехода, я уселся на травянистом обрыве. В гуще ночи, внизу рокотали волны. Долетал запах мокрых ракушек. Белыми клочьями летела пена на мокрый гравий. Потемневшее море подернулось мелкой рябью.

Задремавшие усатые колосья шуршали между моих ног, среди белой травы алел багульник, чуть покачиваясь, издавая тонкий аромат. И над всем побережьем стояло благоговейное молчание.

С моря стали наползать облака. Засвежело, стало легче дышать. Вдруг по краю неба рассыпались белые трещины молний, эхом аукнулся вдалеке гром. Но дождя не было, черная туча шла стороной. Тихую задумчивость и грусть навевал облачный, серый вечер.

Согретая за день земля дышала влажным теплом, запахом прошлогоднего бурьяна и ароматом молодой зелени. Под синей фатой надвигающейся ночи древние руины приобрели сказочно волнующий вид. Как бальзам струился вечер. И было легко.

Развалины на скалах. Серые стены с жёлтыми выступами и малахитом лишайника. Не всегда можно угадать, где кончается древняя кладка и начинается первозданная порода ракушечника и песчаника. Под ногами шуршат перламутровые осколки мидий, мелкие обломки черепков, обточенные тысячелетними волнами голыши.

Среди стен Херсонеса до сих пор находят уникальные вещи, которые произвели на свет мастера задолго до нашей эры. Древние светильники с гербом города Ольвии, который построили выходцы из Милета перебравшиеся на берег Черного моря и назвавшие это место – раем. На покрытой патиной меди распростер крылья орел, парящий над дельфинами. Бронзовые, свинцовые и золотые монеты. Их привозили из метрополии. На древней чеканке названия исчезнувших городов: Неаполис, Ольвия, Пантикопея, Родос, Фанагория. Мраморные статуи. Белый камень с изображением кривого виноградного ножа, как утверждает легенда – памятник рабу.

Когда-то Херсонес был форпостом древней Эллады на дальних берегах. И Черное море называлось Русским или Понтом Эвксинским, что значит – Гостеприимное море. А Крым именовался Киммерией.

Херсонес вел торговлю со всем античным миром. Но однажды великая языческая культура была сметена ураганом варварства. Здесь воцарился мрак христианства.

Среди верхнего слоя раскопок, однажды нашли мраморную голову юноши. Очевидно, творение великого мастера жившего до нашей эры. Она была покрыта коростой окаменелой пыли. Кто-то из диких обитателей времен Византии, какой-то христианин, замуровал ее в стену своей халупы вместо строительного камня.

При виде этой обезображенной головы невольно вспомнишь о бесчеловечном, разрушительном давлении христианства, о серости и тупости, которые пришли на смену солнечным культам древности. Но прошлое не кануло в Лету. Ибо культура – есть память.

Когда слух привык к тишине, я начал различать ворчание воды в подводных пещерах. Море словно бормотало во сне. Я вспомнил, как однажды еще мальчишкой сидел здесь в конце лета. Тогда я заметил то, что заставило меня приподняться и встать в полный рост на темном берегу. Это явление я видел впервые, хотя и много читал о нем.