Спартакилада.

Молчу, сказать нечего. Я немая. Качаюсь в кресле, обхватит себя руками и прижав судорожно трубку к уху. «Спартааак»-резонирует мое тело, оно зовет его.

— Как твой прилизанный Тео? — неожиданно спрашивает Рус, вырвав меня из неги обжигающих волн.

— Ганс! Он не мой! Просто парень рассчитывает завоевать мое сердце.

— А ты?

— Пошел ты, Ганс! Понял? — неприкрыто злюсь на него. — Вали к Оле! Иначе наберу ей и сдам, что опять достаешь меня.

— Нет! Только не это. Ольга защищает тебя, как львица. Только на твоей стороне. Поэтому, если нажалуешься, то она меня точно из дома выпрет, ночевать на коврике.

— Так тебе и надо! — не жалею я его — Все! Надоел. Скажешь, когда съемка. Пока.

Он здесь. Мозг тревожно сигнализирует. А тело уже плавится. Я так скучаю. Если бы хоть кто-то знал, как я тоскую по нему. Все это страшно долгое время. Спартак моя ноющая страсть и вечное, больное влечение, с привкусом горечи на губах. Три года мои мысли только около него. Только Архаров делал меня многогранной, окрылял, просто…любил. И только с ним я была счастлива.

Помню каждое прикосновение, каждый поцелуй, каждое движение. Время не стерло выражение его лица, закрывая глаза, безошибочно воспроизвожу в памяти каждую черту.

Если бы знать, как поступить в той или иной ситуации, то мы никогда не сделали бы ошибок, которые привели к разрушительным последствиям. Но ведь не хватило информации и ума, конечно. Нужно уметь думать, но мой арсенал заполнен импульсивными скоропалительными решениями, поэтому я осталась без любимого человека.

Год просто рыдала, даже пришлось посещать психолога. Ганс звонил, рассказал, что беременность Куликовой всего лишь миф, но было поздно, я уже обидела Архарова. А когда готова была поговорить я, то уже не отвечал Спартак. И мой мир раскололся. Исчез и развалился. Вот так я и повзрослела. Маленькая, залюбленная Лада выросла.

Плотнее закутываюсь в плед. Не смотря на теплую погоду, мне холодно.

Три года я не подпускала к себе никого. Когда Тео попытался меня поцеловать, выдержала с трудом. Нет, он хороший, преданный, верный, но слишком правильный, все всегда по полочкам. Даже зубы чистит по расписанию. Занудный, педантичный. Я даже не понимаю иногда, ну что он привязался? Ведь есть кругом лучше, красивее, живее. А я, это…я.

Спартак часто снится ночью. Однажды, ощущения были настолько сильными и явными, что, проснувшись не понимала, почему он не рядом. А если в счастливую ночь, вижу во сне, как мы неистово, исступлено, необузданно занимаемся любовью, то утром становится несоизмеримо больно от того, что рядом нет самого желанного человека на всей планете.

Звук входящего сообщения взрывает мои беспокойные мысли еще сильнее.

Ганс: «Завтра вечером в двадцать часов съемка. Жду.»

Быстрый парень, кует железо, не отходя от кассы.

44

Дверь в мою гримерную открывается, поворачиваюсь на звук и напарываюсь взглядом на Спартака. Он стоит, подпирая плечом стену и проникновенно смотрит. Я молчу, не в силах произнести ни слова. Только впиваюсь в него и веду глазами по вожделенной фигуре. Рассматриваю, не стесняясь. Он замер в напряженной позе, чуть наклонил корпус вперед, словно готовится по сигналу стартовать по одному ему известному направлению. Изучаю любимые глаза, которые, будто лазерным лучом исследуют мои, выражают злость, граничащую с кричащей лаской.

— Здравствуй, Лада. — хрипло произносит он.

Как официально.

Не в силах ответить, просто киваю. От звука его голоса на глаза наворачиваются непрошенные слезы. Он здесь. Замечает мою раздробленность, заходит, прикрывает за собой дверь и садится рядом. От его тела идет горячая волна, или мне кажется. Чувствую его. Всего. Прикрыв веки, вдыхаю полной грудью, дышу им, наполняю легкие. Мой. Бывший мой.

— Как ты? — тихо спрашивает он.

— Нормально. — все, что могу произнести — А ты? — взгляд в глаза.

— Тоже в порядке.

— Как на личном? — смотрит мимо меня.

— Вполне себе. — вру ему — А у тебя?

— Тоже хорошо. — взгляд прямо в глаза, но на дне зарождается буря — Ее зовут София.

Значит София. Ну так тому и быть. Что же теперь? Все правильно. Но почему так ноет сердце?

— Поздравляю! — выдавливаю из себя улыбку — Я рада за тебя.

Какая — то неведомая сила поднимает меня с дивана и, встав, я застываю. За мной поднимается Спартак. Стоим в полуметре и яростно сканируем друг друга. Он хватает меня за плечи и встряхивает.

— Чему ты, блядь рада? Что мы проебали свою жизнь? Ммм? Скажи мне, Лада!

— Отпусти меня. — пытаюсь отодрать его кисти от своих плеч, но только соприкасаюсь, и начинает бомбить.

Спартак тоже вздрагивает и судорожно выдыхает, замирает, как изваяние. И еще ровно через секунду, отталкивает к стене и прижимается всем телом, просто прибиваем своим, впаиваясь. Слышу только дыхание и горячий шепот на пылающей коже шеи.

— Ты…Вечно выбиваешь меня из колеи. Я….не могу тебя забыть. Понимаешь ты или нет! — повышает он голос. — Сука, ты, Киратова!