Спасая Куинтона

— Поверь мне, мам, это не похоже на прошлое лето. Я не принимаю наркотики. Мне просто грустно из-за Куинтона, и я могу грустить иногда.

— Понимаю, — она вздыхает, а затем тянет меня в объятия. — Просто хочу, чтобы у тебя все было хорошо, ты столько всего пережила.

Обнимаю ее, слезы жалят мне глаза, но я напоминаю себе, что, несмотря на тех, кого я потеряла, она все еще здесь. Еще дышит. До сих пор жива. И я тоже.

— Я всегда рядом, Нова, — шепчет мама. Потом она отстраняется, направляясь к шкафам, и начинает копаться в них. Вытираю слезы и иду в гостиную, чтобы позвонить Леа. Мне нужно тихое место, потому что я собираюсь поговорить с ней о том, что Тристан останется с нами на некоторое время. Знаю, что сильно рискую, но я хочу помочь ему встать на ноги.

Набираю ее номер, присаживаясь на диван. Звонок заканчивается тем, что переходит на голосовую почту, и я оставляю ей сообщение.

— Привет, ты прислала мне сообщение позвонить и не отвечаешь… я хотела поговорить с тобой кое о чем важном… о нашей квартире, так что перезвони мне.

Кладу трубку и откидываюсь на диван с телефоном в руке, уставившись в окно, надеясь, что она перезвонит, и я смогу покончить с этим. Дом Лэндона находится через дорогу, и я помню все время, которое провела там, не зная, что сделать, чтобы он перестал печалиться. Также и с Куинтоном. Как я проснулась на холме в ту ночь слишком поздно. Как я все еще не уверена, не слишком ли поздно для Куинтона, потому что понятия не имею, где он. Интересно, настанет ли такое время, когда я не буду зациклена на прошлом. Да, по большей части, я двигаюсь вперед. У меня есть планы вернуться в колледж. Продолжить обучение. Стать выпускницей. Двигаться дальше. Но мое прошлое продолжает преследовать меня.

Мои мысли прерывает звонок телефона. Делаю вдох, прокручивая в голове речь для Леа о том, как бы мы помогли Тристану, позволив ему остаться у нас.

Нажимаю «ответить», поднося телефон к уху.

— Итак, что случилось? И почему ты сказала мне позвонить, а сама не отвечала?

Повисает пауза, и я слышу чье-то дыхание.

— Это Нова?

Мое сердце на мгновение перестает биться, и я забываю, как дышать. Всасывая большой глоток воздуха, я выдыхаю, — Куинтон.

— Да… — он, кажется, колеблется.

Тот факт, что я слышу его голос и, наконец, знаю, что он все еще жив — это самое удивительное чувство на свете, но в то же время так много вопросов проносится в моей голове. Где он? Что он делает? — Ты в порядке? — спрашиваю я, подавшись вперед на диване, растущая нервозность, вынуждает меня к потребности начать считать, но я отказываюсь к этому возвращаться. Это чуть не сломало меня в Лас-Вегасе, и я понимаю, насколько велика зависимость, и что это может стать для меня наркотиком.

— Да… — он снова делает паузу, и я не знаю, что сказать или сделать, чтобы удержать его на линии. Я чувствую себя так отчаянно, что вот-вот выйду из-под контроля. Он может повесить трубку в любой момент и что тогда? Он снова уйдет. Его снова не станет. — Извини, что позвонил… я просто думал о тебе, — говорит он. — И набрал твой номер.

— Ты его сохранил? — поднимаюсь на ноги и двигаюсь к кухне, кусая ногти.

— Ага… — говорит он, хотя это не так важно, мне нужно знать, где он, черт возьми. — Я думал о тишине, и как мы разговаривали об этом, и это привело мои мысли к тебе.

— Я рада, что ты вспомнил обо мне, — говорю я, заглядывая в кухню. Мама смотрит на меня, когда я вхожу, и выражение ее лица меняется, контейнер, который она держит, падает.

— Что случилось? — спрашивает она, бросаясь вокруг стола ко мне.

Куинтон, одними губами произношу я, указывая на телефон, и ее глаза расширяются, когда она останавливается передо мной.

— Я действительно не должен, — говорит Куинтон с измученным вздохом. — Я стараюсь не думать о тебе, но не могу.

— Я тоже не могу перестать думать о тебе — шепчу я. — Я думаю о тебе все время… где ты… что ты делаешь… — Боже, я хочу, чтобы он все рассказал мне.

— Я ничего не делаю, — говорит он. — И я нигде. Просто как будто я никто.

Изо всех сил зажмуриваюсь, сдерживая слезы, готовые политься из моих глаз, чувство потери появляется вновь, потому что в любой момент этот разговор может закончиться.

— Нет. Боже, мне жаль, что ты не видишь, насколько ты важен… для меня…

Он опять замолкает, и страх проходит через меня, страх, что он повесил трубку.

— Я, наверное, не должен разговаривать с тобой, не должен думать о тебе, — говорит он. — Но я живу в нашем месте, и это напоминает мне о времени с тобой… я никогда не должен был делать этого с тобой.

Мои глаза округляются, и я чуть не роняю телефон, хватая маму за руку для поддержки. О, Боже мой, я знаю, где он находится.

— Что делать? — стараюсь оставаться спокойной.

— Все… — его голос звучит вяло, и это меня пугает. — Прикасаться к тебе, целовать, быть рядом с тобой… влюбляться в тебя… ты слишком хороша для меня…

Влюбляться в меня? Святое дерьмо. Он любит меня. Люблю ли я его?