Спаси моего сына

Водрузив кастрюльку с водой на плиту, включаю конфорку. У меня в голове не укладывается, что произошло каких-то пятнадцать минут назад. Как вообще мать в здравом уме может такое сделать? Да, со слов свекрови, Света относилась к ребёнку неподобающе, но… я почему-то решила, что она пару раз шлёпнула Марка, да и только. Впрочем, от пары шлепков, наверное, дети не сбегают.

Развернувшись, собираюсь вынуть из холодильника пельмени, но тут же мой взгляд натыкается на застывшего у порога кухни Марка. Он смотрит на меня так, словно я могу в любой момент его прогнать.

– Проходи. Садись за стол. Лучше на диван, там удобнее, – говорю ему как можно спокойнее.

Он тут же повинуется. Забирается на диван и тихо застывает на месте. Я же вытаскиваю пельмени, солю воду и жду, пока та закипит.

Молчание кажется жутковатым. Вот она я – на нашей с Даней кухне. И вот оно – живое напоминание о предательстве, длиною в шесть лет. Сидит в паре метров от меня и молчит.

– Значит, во сне меня видел? Что я там делала?

Я задаю этот вопрос хриплым голосом, как будто мне горло изнутри наждачкой натёрли. Зачем вообще спрашиваю? Не знаю. Вполне возможно, Верниковский в ближайшем пригороде и скоро примчится. Чёрт! И почему у меня мысли не возникло спросить его об этом?

– Вы в самолёте летите. И рядом собачка… смешная такая. – Он улыбается мне, но тут же хмурится. – И вы мне имя своё не сказали.

Ага, вот оно, значит, как. С собачкой я лечу. Но это ерунда. Не ерунда другое. Значит, Верниковский не удосужился объяснить Марку, что за «тётя» прибыла в дом, где он прятался.

– Меня Софьей зовут. Но ты можешь называть меня Соней.

Злость на Даню захлёстывает, но его сын ни в чём не виноват. Правда, в последнее время приходится напоминать себе об этом всё чаще.

– Соня. – Марк словно бы радуется, что меня зовут именно так. – А папа так и говорил, что вас зовут Соня.

Я сыплю пельмени в закипевшую воду. Хотела ведь положить не слишком много, потому что Марк вряд ли осилит двадцать штук, а у меня аппетита нет. Но выходит так, что в кастрюльке оказывается едва ли не вся пачка.

– А кто я папе твоему, он не говорил? – осторожно уточняю, уже заранее не зная, что стану отвечать, если Марк начнёт расспрашивать.

– Говорил, – кивает он. – Сказал, что вы – папина жена.

Он произносит эти слова с какой-то… гордостью, что ли. А меня изнутри начинает колотить крупной дрожью.

Чёртовы пельмени всё никак не хотят всплывать. Может, если бы приготовились, мы бы отвлеклись на них и у меня бы пропало идиотское желание расспрашивать Марка. Потом я бы включила ему мультики, а там, глядишь, и его папа бы явился.

– Хорошо, – бесцветно произношу в ответ. – Ты пельмени с чем любишь?

– Я…

Малыш на несколько секунд зависает. Хмурит бровки, как будто вспоминает, с чем вообще их едят.

– Я с кетчупом люблю, – изрекает наконец. – С любым, – добавляет быстро.

– Кетчуп – это не очень полезно, – качаю головой, накладывая пельмени на тарелку. – Но у меня есть хороший.

– Вот и папа так говорит, что не полезный, – вздыхает Марк, а сам с таким голодом во взгляде смотрит на еду, что мне становится окончательно нехорошо.

Подумав, накладываю ему ещё несколько штук. Если вдруг не осилит – это лучше, чем если останется голодным. Ставлю тарелку перед ребёнком, достаю из холодильника кетчуп. Марк берёт вилку и смотрит на меня.

Я же сажусь напротив, изо всех сил стараясь сделать вид, что такие вот посиделки для меня вполне нормальны. Что я чуть ли не каждый день принимаю у себя на кухне детей моего мужа, кормлю их, завожу разговоры.

И чёрт бы всё побрал, почему он не ест? Ждёт, пока пельмени остынут?

– Не вкусно на вид? – уточняю, повернувшись к Марку.

– Вкусно… просто мама и её новый муж мне есть без разрешения не позволяют.

Что? Я не ослышалась? Мои брови так высоко приподнимаются, что кажется, вот-вот коснутся линии волос.

– Как это – не позволяют? – глухо уточняю в ответ.

– Можно я начну есть? – спрашивает Марк.

Мне хочется разреветься. Вцепляюсь в столешницу с такой силой, что костяшки пальцев белеют.

– Конечно, кушай. Я же тебе это приготовила…

Он начинает уминать пустые пельмени с такой скоростью, словно на календаре – блокадные годы. Я лишь быстро выдавливаю из сашета кетчуп, а потом вскакиваю из-за стола и бегу звонить Верниковскому. Потому как если он задержится где-нибудь на Камчатке на неделю, я попросту не выдержу.

– Я буду часа через два, – сразу заверяет он, едва ответив на звонок. – Что-то с Марком?

Да, мать его! С Марком всё очень плохо. И какого чёрта ты вообще это допустил, Верниковский?

Мне хочется сказать это, но я понимаю – смысла в этом никакого нет. Теперь ребёнок Дани будет со своим отцом, и это уже не моя проблема.

– С ним всё хорошо. Он поел. Просто хотела уточнить, когда ты его заберёшь.

Мне удаётся произнести эти слова ровным тоном. В ответ – молчание. И через несколько секунд точно такое же ровное и кажущееся безразличным:

– Буду часа через два. Надеюсь – раньше, – говорит Верниковский и вырубает связь.