Спектр

Опалесцирующий белый туман и без того скрадывал цвета. Превращал красный — в розовый, ультрамарин — в бирюзовый, хаки — в оливковый, коричневый — в цвет загара.

И каждый домишко в посёлке сражался с навязчивой пастелью, одевался в кричащие цвета. Уж если малиновый — так до глянцевого блеска, до сочности свежей крови. Уж если лазурь — то звенящая, будто утреннее небо над Средиземным морем. Уж если зелень — то густая, мятная. Уж если синий — то настоящий синий; то, что в английском языке называется royal blue, а в русском — не называется никак со времён большевистской революции.

И даже кремовые стены таверны «Дохлый пони» были выкрашены чем-то столь кремовым, что скромный пастельный тон превратился в пронзительный, торжествующий сливочный взрыв, в волшебный домик из вареной сгущёнки, который могли бы придумать братья Гримм, угоразди их родиться в Советском Союзе.

Мартину запоздало припомнилось, что одним из лучших товаров для Талисмана считались краски. Теперь он знал почему.

А у дверей «Дохлого пони», одетая в короткое платье василькового цвета, стояла Ирина Полушкина.

Мартин остановился в шаге от девушки. Он молчал — слова были бесполезны.

Медленно, будто во сне, Ирина шагнула навстречу. И прижалась к его груди.

— Мы никуда не уедем, — прошептал Мартин, пряча лицо в её волосах. — Слышишь, Иринка? Никуда. Мы останемся на Талисмане. Навсегда. Ты и я. Слышишь?

Слова вязли в тумане. Брели мимо шелестящие тени прохожих, из-за закрытых дверей таверны слабо доносилась незнакомая музыка. Ирина все вжималась и вжималась в Мартина, будто не было у неё сил оторваться и посмотреть в глаза своему незадачливому спасителю и любовнику.

— Как? — всё-таки прошептала девушка.

— Просто исчезла, — ответил Мартин. — Ты была на Станции Шеали. На Станции Талисмана тебя не стало.

Он наконец-то решился взять Ирину за руку. Ладонь была тёплой и живой. Той же самой.

— Я давно знала, — сказала Ирина. — Ещё после… после Прерии догадалась. Тут ещё разговорилась с одним человеком… в общем, чем кончится — стало ясно. Я потому и сидела на месте, ждала…

— Меня? — спросил Мартин.

— Вначале — старуху с косой, — спокойно ответила Ирина. — А потом стала ждать тебя.

Она оторвала лицо от Мартина. Их взгляды встретились. Глаза Ирины были сухи и спокойны.

— Мне кажется, что я — её вестник, — прошептал Мартин.

Ирина покачала головой:

— Нет. Ты её соперник. Только никому из людей не удавалось выиграть этот бой. Идём, Мартин.

Она мягко потянула его к дверям «Дохлого пони».

— Ирина… — сказал Мартин.

Девушка прижала палец к губам. Прошептала:

— Тс-с! Потом. Все — потом.

И улыбнулась.

В этот миг Мартин с ясностью обречённого понял, что он никогда не сможет спорить с Ириной Полушкиной, последней и настоящей. Что его слова «останемся на Талисмане» — не просто слова, что он и впрямь не сможет её покинуть.

И что он больше не сможет жить без этой девчонки.

Так что Мартин не сказал больше ни слова, а взял поудобнее тепловое ружьё и вслед за Ириной вошёл в таверну «Дохлый пони».

Пони был на месте. Стоял на каменном постаменте у большого камина, печально смотрел на посетителей стеклянными глазами. Короткая шёрстка кое-где вытерлась — не иначе, как от дружелюбных касаний подвыпивших гуляк, но в целом чучело смотрелось прилично.

— Почему пони? — риторически спросил Мартин, пробираясь вслед за Ириной в дальний угол обеденного зала.

Народу было немного, но Ирина явно собиралась сесть в самом уединённом месте. Внутри таверны вездесущего туманного флёра не было, и это как-то даже напрягало, заставляло ощущать себя голым и беззащитным.

— Зачем тащить сюда бедное животное?

— Как вьючную силу, — мрачно ответила Ирина.

Тоже, наверное, жалела пони, издохшего на чужой планете.

— А от чего он помер-то?

— Вот так просто взял — и помер, — философски ответила Ирина. — Знаешь, как его звали? Фродо!

Мартин кивнул. Чего-то подобного он ожидал.

Хозяином «Дохлого пони» оказался невысокий грустный человечек, походивший на качественную, но портативную копию скандинава — голубоглазый, с длинными светлыми волосами, с правильными чертами лица. Ему бы ещё рост выше метра шестидесяти — и все посетительницы его!

— Мир вам, — печально поприветствовал он Мартина, лично подойдя к столу и обмахивая чистенькую скатерть пластиковой щёткой. — Впервые на Талисмане?

— Да, не довелось раньше… — осторожно ответил Мартин.

Хозяин трактира ему кого-то напоминал. Даже не лицом — печальными глазами…

— Простите… вы недавно покидали Талисман?

— А смысл? — задумчиво спросил трактирщик.

Внезапно насторожился, посмотрел на Мартина:

— Что, встречали кого-то похожего?

Мартин покосился на Ирину. Но девушка сидела спокойно… да неужели она не видит сходства?

— Знаете, если вас подстричь, хорошенько помучить, заставить скитаться по разным планетам, потом надеть ермолку и повесить на пояс револьвер…

— Угу, — сразу успокоившись, кивнул трактирщик. — Понял. Ирочка тоже рассказывала… она его на Прерии-2 встретила…

— Родственник? — уточнил Мартин, мучительно решая — рассказать о смерти маленького ковбоя или промолчать.