Спички

Подлесок после пожара

Я над пожарищем кустарник,
Бодрюсь я в дымке голубой,
Как Пушкина брадатый карлик
Над богатырской головой,

Как роща на ветрах скрипела!

Какой истошный птичий звон…
И вот, что сделаешь? – Сгорела.
Теперь над гарью жив лишь Он —

Я, Слава Ладогин, подлесок.

А лес-хоть вырастет? Бог весть.
Хотел бы я судьбу прочесть…
Свищи среди небесных фресок!

…У лукоморья дуб зелёный.

Коробок VII Правописанье, чуден твой обряд, не наравне мы, тайнопись превыше

Два полуяблока

Трудом брось докучать душе,
И отравлять свой жар – терпеньем,

Спасенье не в мечте, ниже́

В усердье рук, спасусь я – пеньем.

Простая вещь – запеть вот так,

Как всё поёт: ведь слышишь? чуешь?

Зачем чуть свет не утренюешь

Апрелю? Года мягкий знак,

Апрель к нам близок! – разделенье

Весны на слоги, года на

Два полуяблока. Красна —

Пой, не пытай, – весна, терпенье!

Клёв

Я на озеро мальчонка, шкет, похаживал,
На ершовую ушицу налавливал.
На кукан затем нанижешь их заживо,
В кипятке крутом уваришь их набело,
Плюс картошка, да плюс перца горошины,
Плюс лаврушка, плюс крупы ложка гречневой —
Ничего такого вроде хорошего.
Вкус запомнился, хоть помнить там нечего.

Ради ль этого с утра по туману я

Выходил с жестянкой ржавой, с ореховой
Длинной удочкой, сквозь травы лохматые,
Бороздой, в росе пробитой телегою.
С бледным озером обнявшись как будто бы,
Наклонившись к кромке неба белёсого,
И какою-то мечтой грезя смутною,
Я свистел в знобящем воздухе лёсою.

Нет, не ради, не для пресного варева

Я студил босые ноги водицею
И разглядывал в упор утра зарево
До слезы, до слепоты под ресницею,
Да гусинку наблюдал неподвижную,
Что качалась меж листов белой лилии,
Будто ей вверял судьбу свою личную —
Поплавку-пустышке – жизнь свою милую.

Не клевало. И губою не трогало,

И в мозгу возникло царство подводное,
Где налимы ходят рядом и около,
Где плотва сверкнёт, увы, не голодная…
Мой червяк в воде прокис, не шевелится,
Ну кому такая дрянь соблазнительна?
И в удачу больше сердцу не верится.
Вдруг – поклёвка, и – пошло!.. Как извилисто,

Покрупней добыча тянется-тянется,

По осоке острой прыгает блёстками…
Вот от этого и привкус останется,
Ёршик, перчик, поплавок под берёзками.

Капли дождя

Жене Мякишеву, Грише Хасину