Сплит (ЛП)

Я быстро осматриваю местность в поисках моего отца или Коди, стараясь не задерживаться слишком долго ни на одном из мужчин, чтобы случайно не увидеть Лукаса, но с лазерной точностью мой взгляд притягивается прямо к нему. Он склоняется над столом, вытягивая одну длинную, мощную руку вдоль деревянного бруса с измерительной лентой в руке. Вытаскивает карандаш из-за уха и помечает дерево, прежде чем засунуть его обратно между ухом и бейсболкой, надетой задом наперед. Его мышцы бугрятся под облегающей футболкой, и я очарована. Его тело замирает, и, как будто он может каким-то образом почувствовать меня, его голова медленно поднимается, прежде чем наши взгляды встречаются.

— Дерьмо! — я отворачиваюсь, прижимаю пикап к стене дома и заставляю свое бешено колотящееся сердце успокоиться.

Что такого особенного в этом парне?

Если бы у меня была хоть капля чувства самосохранения, я бы побежала в полицию или, по крайней мере, к своему отцу, но что-то меня удерживает. Называйте это лояльностью, стандартами или глупостью, независимо от того, как я прокручиваю все это в своей голове, но не могу и никогда не смогла бы заставить себя разоблачить его.

Не осознаю, как сильно он мне небезразличен, пока не отстраняюсь от него. Каждый раз, когда вижу его, то надеюсь, что мое влечение к нему уменьшится, что я не буду испытывать непреодолимое желание каким-то образом прикоснуться к нему, обнять его, взять за руку или прижаться губами к его губам, но я испытываю. Чувствую это каждый раз.

Я запускаю руки в волосы и стону.

— Ты больная, Шай… Больная, больная, больная.

Раздается громкий стук в мое окно, и я чуть не выпрыгиваю из собственной кожи.

Коди стоит у моей двери и свирепо смотрит на меня.

— Черт возьми, время идет. — Он открывает дверь, чтобы перегнуться через меня и схватить чековую книжку. — Эй… — он наклоняет голову. — Ты хорошо себя чувствуешь? Кажешься, я не знаю, бледной.

— Прекрасно. Я в порядке. — Включаю задний ход, радуясь возможности убраться подальше.

— Эй, не так быстро. — Коди протягивает руку и ставит коробку передач в паркинг. — Ты нужна папе. — Он уходит, а я парализована, не страхом, по крайней мере, не в обычном смысле, но беспокойство заставляет меня бояться покидать безопасный грузовик.

В конце концов мне придется встретиться с ним лицом к лицу. Не похоже, что он даже заговорит со мной после того, как я обхожкусь с ним, игнорируя его попытки установить контакт.

Толкаю дверь и направляюсь к дому, благодарная за то, что мой отец — первый человек, которого я вижу. Подбегаю к нему сбоку.

— Привет, пап. Коди сказал, что я тебе нужна?

Мои руки нетерпеливо теребят подол моей футболки, и отец смотрит на меня сверху вниз, прищурившись.

— Где пожар, Шай?

— Пожар? Никакого пожара, просто, знаешь ли, нужно вернуться к работе в офисе. — Позади меня раздаются мужские голоса, и я оборачиваюсь, радуясь, что не вижу Лукаса. — Много работы, так в чем дело?

Приступай к делу, парень!

Он не выглядит убежденным, но игнорирует мою нервозность.

— Я хочу, чтобы ты поехала в Дувр-хаус. Это всего лишь один квартал, конец тупика. Четыре-семь-семь — это номер улицы. Женщину зовут Габби Андерсон.

— Конечно, что мне делать, когда я туда доберусь?

— Она хочет переделать свою кухню и столовую и ищет что-нибудь на заказ.

Мое сердце падает в желудок, как кирпич.

— … нужно, чтобы он осмотрел помещение, получил некоторое представление о том, что можно сделать…

Нет, нет, нет!

— … так хорошо поладили, что я подумал, что ты могла бы поехать с ним.

— Что? Зачем?

Взгляд моего отца становится невероятно жестким.

— Он не очень хорошо ладит с новыми людьми, Шай. Ты это знаешь. И будешь говорить, пока он осмотрится.

— Пусть он возьмет Коди или… — я обвожу рукой рабочее место — … одного из этих парней. У меня действительно слишком много дел, чтобы…

— Ступай.

Я моргаю, когда отец резко отвергает мое неубедительное оправдание.

— Но…

— Поторопись. Она будет там только до двух. — Он возвращается к своим делам, не желая вступать в дальнейшие споры.

Что за черт.

У меня нет выбора. Он не оставляет мне выбора!

Мое сердце колотится в груди, пока ноги тащат меня на улицу, и после быстрого поиска я нахожу Лукаса за циркулярной пилой. Его кепка все еще сдвинута назад, и он в защитных очках, в которых большинство мужчин выглядят придурковато, но с мощной челюстью Лукаса и кожей, достойной модели, они выглядят на нем как дизайнерские очки.

Невозможно сделать полный вдох, когда я подхожу к нему и готовлюсь к тому, что он заметит меня.

Он ловит меня краем глаза и медленно встает прямо.

Стал ли он выше, чем раньше, или я умираю с голоду оттого, что не нахожусь рядом с ним?

Срывая защитные очки, он смотрит на меня с отсутствующим выражением лица.

Я вспоминаю его фотографии, которые нахожу в интернете. Тот же пустой взгляд. Его эмоции были спрятаны глубоко, защищая себя.

— Привет, Лукас.