Средь бела дня

Нас опять соловьи освистали,
Потому что мы краше не стали
И мудрее не стали, увы,
И заботы у нас не новы.
Хоть они на нас взгляд не изменят,
Но они нас, как публику, ценят.
Ведь мы так им умеем внимать,
Так восторженно их принимать!

«А он глядит в пространство…»

Б. Окуджава

***

А он глядит в пространство. А куда

Ему глядеть ещё? Ведь обитает

Любовь лишь там. Лишь там она не тает,

Лишь там, коль спросят: «Любишь?», — скажет: «Да!»

Лишь только там она всегда верна.

Кому? Чему? Пространству, ветру в поле.

Лишь там она не причиняет боли,

Тоски не знает, что, как ночь, черна.

«Влетев в окно, сквозняк сказал…»

Влетев в окно, сквозняк сказал,
Что вновь открыт концертный зал
И что туда весной и летом
Свободный вход. Не по билетам.
И поспешила я туда.
А там весенняя вода
В шальных лучах играет сольный
Концерт в тональности бемольной.
А там весёлый птичий хор,
Предпочитающий мажор,
В мелодию вступает бойко.
И только сойка, только сойка,
Что певчих данных лишена, —
Хотя в душе поёт она, —
Курлычет хрипло, бестолково.
Не дай мне, Господи, такого.

«Но если жизнь не навсегда…»

Но если жизнь не навсегда,
То, может быть, и смерть на время,
И мир покинувшее племя
Опять воротится сюда.
Ведь если долго крест нести,
То появляется одышка,
И смерть нужна, как передышка,
Чтоб как-то дух перевести.

«А кто-то всё несёт дозор…»

А кто-то всё несёт дозор,
Следя, чтоб не исчез зазор
Меж тем, что жду и что встречаю.
В зазоре том души не чаю:
Ведь если вьётся жизни нить,
То потому, что упразднить
Стремлюсь зазор меж «есть» и «нету».
И благодарна я просвету
Меж зримой явью и мечтой,
Меж тропкой этой и вон той.

«Уж так случилось, так случилось…»

Уж так случилось, так случилось,
Что время шло, а не влачилось,
Жизнь не влачилась, а неслась,
Пока я на лугу паслась,
Питаясь чем-то терпким, сочным,
И всё казалось мне бессрочным
И не имеющим конца,
Летала вешняя пыльца,
Которая опять летает,
И вера прежняя не тает,
И в пятнах солнечных овраг
С концом не вяжется никак.

«Я не могу себе позволить…»

Я не могу себе позволить
Писать печальные стихи.
Меня так просто обездолить
Из-за малейшей чепухи.
Любые беды, точно овод,
Меня способны искусать,
Вот и выискиваю повод
Стихи о радости писать.

«А лес, что затоплен весенней водой…»

А лес, что затоплен весенней водой,
Наверное, помнит меня молодой.
Наверно, овраги его и тропинки
Способны меня описать без запинки,
Сказать, как могла забрести далеко
И как мне когда-то дышалось легко,
И как я легко и свободно ступала,
Как в беге ручьям его не уступала
И как, не без помощи вешней ольхи
Слагала свои молодые стихи,
Как в поисках рифмы, и ритма, и краски
Совсем не гнушалась я птичьей подсказки.

«Такая маленькая птица!..»