Срочно меняю Нью-Йорк на Москву!

В Нью-йорке просто противно ходить по улицам: повсюду грязь, бездомные бомжи просят милостыню, наркоманы подходят и чего-то хотят (к счастью, Ирина не понимала, чего), какие-то подозрительные типы зазывают подработать своим телом, безработные актёры что-то пытаются изобразить, чтобы заработать на еду, китайцы продают свой товар тут же на улице… Воздух серый от газа автомашин. Неба совсем не видно — его заслоняют небоскрёбы, которые уже потеряли былой вид и буквально разваливаются прямо на глазах… На узких тротуарах толкаются пешеходы… Ну что здесь может понравиться?!

Долгожданная Пятая авеню тоже не обрадовала Ирину. С утра у неё было плохое настроение — украли кошелёк, тут же на этой проклятой улице… И даже бежать не за кем, все проходят мимо, как ни в чём не бывало!

Ну, стоит она на знаменитой Пятой авеню, ну к что…? Ничего интересного! Такая же грязная улица, ничем не выдающаяся… Где же шикарные магазины? Вот они — такие же, как везде… Только цены здесь необыкновенные. Самые простые мужские ботинки — пятьсот долларов! А летний сарафанчик за восемьсот долларов, наверное, можно купить только здесь…

Вспомнив, что ей нужен фен, Ира зашла в ближайший магазин. Продавец-негр болтал по телефону, не обращая никакого внимания на все попытки Ирины привлечь его внимание. Вот уже десять минут стоит она около прилавка и кричит: "Плиз!" — ноль внимания!

"Прямо, как у нас", — усмехнулась Ирина. Наконец, продавец закончил свой разговор и лениво подошёл к девушке:

— Чем могу помочь?

— Мне нужен фен… для волос… японский… —  с трудом выговорила Ира, изображая руками фен.

— У нас только китайские. Простите, вы из России?

— Да, а как вы узнали? — изумилась Ирина.

— Мадам, все русские, спрашивают японскую технику…

Девушка вышла из магазина с пустыми руками. "Да, мы, русские, любим японскую технику, потому что она качественная. У меня не так много денег, чтобы покупать всякую дрянь…" — возмущалась Ирина вслух уже на улице и прохожие удивлённо оглядывались на неё. Но девушке было уже всё равно.

Ире хотелось кричать, доказывать кому-то: "Да, мы — русские, такие вот!" Но доказывать было некому… Совсем одна, ни друзей, ни родных, стояла девушка в центре Нью-Йорка, среди проклятых небоскрёбов, и плакала, как маленькая девочка, потерявшаяся в дремучем лесу. И никто-никто не подошел к ней и не спросил сочувственно: ^"

Что ты плачешь, милая?^" Нет, её окружали американцы и вместо сочувствия у них был готовый ответ: «Это твои проблемы!».

Ирина не хотела и не могла принимать их правила игры. Всё ей казалось шиворот-навыворот: реально жизнь "вывернутая наизнанку"…

"Да, здесь надо родиться, чтобы понять и принять их психологию, их стиль жизни… — горестно заключила девушка. — Мы не только говорим на разных языках, мы и думаем по-разному… У нас разные понятия о чести, порядочности, дружбе… Их разумный и практичный подход ко всему живому и не живому, возможно, и правильный в чём-то… Но он не приемлем для русского человека! У нас другие идеалы, иные взаимоотношения, у нас всё другое…"

Ирина успокоилась только вечером, когда приняла твёрдое решение вернуться домой. На следующий день утром она обратилась в "Аэрофлот". Ей повезло:

— Есть один последний билет на сегодня, на Москву, — ответила ей служащая с сильным акцентом, но по-русски.

Ирина бросилась собирать вещи. Это был первый радостный день её пребывания в США. Она попросила Эрика отвезти её в аэропорт. Самолёт уже через два часа!

Но Бетти сообщила ей, что везти её в аэропорт слишком дорого: бензин, дорожные таксы, стоянка и т. д. и вообще, они собирались загорать. Разговор был окончен и Ирина с чемоданом и сумкой через плечо отправилась искать остановку автобуса.

Она едва успела к концу регистрации. И лишь войдя в самолет и услышав песню, доносившуюся из динамика, она почувствовала себя дома.

"Господи, я согласна терпеть всё: и очереди в магазинах, и толчею в транспорте, и пьяных на улице, — думала Ирина. — Потому что это мой родной пьяный… Это такие мелочи! Кто бы только знал! Так приятно, что ты можешь прийти и объяснить, что тебе надо, а ещё ты знаешь — тебя поймут и не будут смеяться над тем, что и как ты говоришь!"

Ира оглянулась вокруг: самолёт был забит до отказа, ни одного свободного места. И вдруг — знакомые лица — Настя и Сергей! Ирина радостно помахала им рукой и закричала:

— Раньше думала, что самолёты обратно, в Москву, пустыми летают… Оказывается, наоборот!

— Не ожидали тебя встретить, — отвечала ей Настя, — думали, что только нам не повезло… Что только мы не смогли найти с ними общий язык… Считали, что ты давно уже замужем и живёшь припеваючи!

— Да что ты, — возмутилась Ирина, — замуж за американца?! Да ни за что на свете! А где же Дима, интересно? Или он уже в Москве..?

Часть III. Дима.

1. Нью-Йоркская подземка.

Дима вскочил в первый же попавшийся на глаза автобус с надписью "Манхэттен". Все его знания о Нью-Йорке сводились к тому, что Манхэттен — это центр города, а ему нужен Бруклин, а точнее Брайтон-бич.