Старая тема

В доме моём живёт тишина,
Ходит по комнатам вкрадчивой поступью,
Любит ночами стоять у окна,
Молча любуясь звёздною россыпью.

Днём её нет. Я знаю: она
В доме, скрывается где-то за шторами,
Ждёт, когда в окна заглянет луна,
Стихнут в ночи шаги с разговорами.

Дом замолчит, затихнет, уснёт, —
И тишина станет вновь узнаваемой
В очередной еженощный приход —
Слышимой, зримой и осязаемой.

Ад и рай

Столичным проспектом шагая,
Дорожкой ли старого сада,
Надеясь, что движешься к раю,
Идёшь в большей степени к аду,

Будь ты абсолютно безгрешным
И кущ ожидаешь в награду,
Не подозревая, конечно,
Что в жизнь угодил, как в засаду.

Ловушки, засады, капканы
Расставлены так виртуозно,
Что, влипнув, надеешься: рано
Спасать свою душу… Нет. Поздно.

Всё чаще являются мысли
О догмах, канонах, подменах…
И рай не в заоблачной выси.
И ад не в глубинах подземных.

Они не вдали. И не рядом.
В тебе. И сознанье мгновенно
Стать может и раем, и адом.
И вместе, и попеременно.

Зима в последней фазе

Когда зима в своей последней фазе,
В каких-то трёх минутах от капели,
Она творит немало безобразий —
И гололёд, и жуткие метели,

И снегопад, сменяющийся градом,
И ледяных дождей разгул, безумство,
И снова ветер с бурным снегопадом…
И на душе ненастно, стыло, пусто.

Легко, когда то лужи, то морозы,
Схватить ангину, грипп или простуду
И под пятою авитаминоза
Лежать в постели, дожидаясь чуда.

А если ждёшь, то чудо непременно
Придёт – оно из года в год вершится:
И снег растает, пусть и не мгновенно,
И прилетят из дальних странствий птицы,

Мир расцветёт весенними садами,
И соловьи защёлкают в экстазе,
И будет воздух чист, прозрачны дали…
Ну, а пока… Зима. В последней фазе.

Отмотать бы плёнку…

Всё не то. Не так. И не о том.
Силюсь что-то вспомнить – не могу.
Будто со всего размаху лбом
Налетел на стену на бегу.

Где-то перекрёсток был не тот?
Или неисправен светофор?
Где-то был пропущен поворот…
Где? Не разобрался до сих пор.

А пора. Конечный пункт пути,
Может быть, уже не столь далёк.
Жизнь прожить – не поле перейти:
Разные усилия. И срок.

Жил, перед судьбой не лебезя,
Не чураясь неудобных тем.
В прошлое? Охотно бы! Нельзя…
В будущее? Можно. Но… зачем?

Приближенье старости – не мёд,
Не густой горячий шоколад.
Отмотать бы плёнку… Не вперёд!
Лет на сорок – сорок пять назад.

На часок