Степени (СИ)

Они стояли не дыша, кажется, целую вечность, поедая друг друга взглядами, боясь даже моргнуть, как будто бы от этого могло всё исчезнуть. Или прошёл всего миг, сложно было сказать.

Питер и узнавал и не узнавал это человека. Он перевёл взгляд с него на фото, и обратно, мучительно пытаясь вспомнить, чувствуя, как отзывается на что-то ухающее сердце, как откликаются эмоции, но память продолжала молчать, мельтеша по краю сознания какими-то обрывками, которые он никак не мог ухватить.

Он точно теперь знал, что это не случайный человек, что это кто-то важный, но кто и почему молчит, и почему он выглядит не так, как на фотографии…

- Ты другой, – сумев, наконец, выдохнуть, хрипло сказал он, и понимая, что должен, но не может ничего вспомнить, не выдержав, отчаянно спросил, – кто ты?

То, что Питер его не узнал, потрясло Нейтана, но он старался не думать о том, объясняет ли это то, что тот сбежал от них – или то, что вот так запросто вернулся. Он просто хотел, чтобы тот остался. Чтобы перестал смотреть на него со странным потаённым страхом, чтобы вернулся по-настоящему, пусть изменившийся – и не только внешне, судя по всему – но вернулся.

- Я Нейтан, – просто ответил он и сделал шаг навстречу.

====== Часть шестая. Степени одержимости. ======

- Нейтан, – на новом выдохе повторил Питер, и провалился, наконец, в свой бездонный омут памяти. Нейтан… это имя… он шептал его когда-то, упершись взглядом в серую стену, лёжа в маленькой комнатушке без особого желания жить. Он спасался этим именем – вначале, и цеплялся за него – потом. Нейтан… Горло сдавило, снова отнимая возможность дышать, глаза отчаянно защипало. Всё, что он в той комнатушке тогда вспоминал – всё это начало всплывать и сейчас, раскручиваться, вытягивая за собой всё новые и новые фрагменты.

Руки.

Крепкие, перевитые венами руки.

Ощущение их на своих плечах – настолько сильное, что подумалось, что там, навечно, должны были отпечататься следы сжимающих пальцев.

Взмах. Перстень. Белые манжеты.

Голос.

Не слова, что он произносил, а лишь звук.

Интонации. Убеждающие, успокаивающие, раздражённые, доверительные. Режущие скальпелем. Обволакивающие уютом. Небезразличные. Почти всегда – сдерживающиеся. Отголосок смеха. Ослепительная улыбка во все зубы. Сияющие глаза. Уставшие глаза. Сжатые побелевшие губы и падающая на лицо тень. Взгляд вполоборота и дразняще приподнятые брови. Близость. Знакомый выдох, коснувшийся кожи. Узкий круг, куда больше никому… Тихий, полушёпотом, напряжённый спор. Важное до головокружения молчание.

И снова руки.

Пальцы на затылке. Полное замкнутое пространство, живой кокон, ограждающий ото всего без малейшего чувства клаустрофобии. Собственный глубокий вдох. Сила. Слабость.

Питер вспомнил даже, как ударил его однажды. И то, что самые болезненные чувства вызывал у него именно он. Нейтан… И ощущение безопасности, и самый верный покой, и самую безоблачную радость…

====== 60 ======

Он протянул ему фотографию, всё ещё не зная, где остановиться взглядом – на ней, или на стоящем перед ним в паре шагов человеке – как будто продолжая сравнивать изображение и реальность, как будто спрашивая о чём-то. Дыхание снова застряло где-то на полувыдохе, но он уже не понимал этого, и лишь схватился рукой за стену, когда его особенно сильно качнуло.

Неуверенный, вспомнили ли его, но видя, что с Питером всё-таки что-то происходит, замечая, как изменился его взгляд, Нейтан всё-таки подошёл к нему, подхватив за локоть, но не решаясь на что-то большее. Он осторожно забрал у него фотографию и отложил в сторону, одновременно заглядывая в глаза, предлагая обойтись уже без посредников.

Питер поднял руку, словно желая коснуться груди Нейтана. Его немного пугала та внешняя невозмутимость, с которой тот взирал на него. Не равнодушие, нет, но такая сдержанность, на поддержание которой требовалась либо действительная бесстрастность, либо такая несусветная сила воли, на которую он сам точно не был способен.

И, не встретив возражений на обращённом на него неотрывном взгляде, он всё-таки прижал ладонь к чёрной рубашке. И чуть не задохнулся от силы и скорости колотящегося, кажется, прямо за ней, сердца – как будто не было между ними ни кожи, ни рёберной клетки, только эта тонкая чёрная ткань, не способная скрыть никаких его тайн.

Колотящегося в точности, как у него.

Только он не умел это так скрывать.

Подняв свой всё ещё вопросительный взгляд на Нейтана, Питер только сейчас осознал, насколько близко тот к нему стоял. Очень близко. Так, что было видно, как вздрагивает жилка на шее, как проступили вены на лбу. Как напряжены лицевые мышцы и воспалены уставшие глаза. Реальные детали хлынули целым потоком, оживляя только что восстановленные воспоминания.

Нейтан… Это Нейтан…

Нет, тот не был невозмутим.

Может быть, для кого-то, но уже не для Питера сейчас.