Стихи

И я когда-то рухну, как и все,
И опущу хладеющую руку,
И побегут машины вдоль шоссе
Не для меня — для сына и для внука.

Мой цвет любимый, нежный иван-чай,
Раскрыв свои соцветья в знойный полдень
Когда его затронут невзначай,
Мои стихи о нём тотчас же вспомнит.

А ты, моя любовь? Зачем пытать
Таким вопросом любящего друга?!
Ты томик мой возьмёшь, начнёшь читать
И полю ржи, и всем ромашкам луга.

А если вдруг слеза скользнёт в траву,
Своим огнём земной покров волнуя,
Я не стерплю, я встану, оживу,
И мы опять сольёмся в поцелуе!

1966

" Вот и дожили до четверга. "

Вот и дожили до четверга.
Ты и я, как и все горожане,
А за эту неделю снега
Стали глубже и урожайней.

От больших снегопадов своих
Небо очень и очень устало.
Серый тон во все поры проник,
Небо бледное, бледное стало.

Невысок у него потолок,
И в оконной моей амбразуре,
Дорогая, который денёк
Не хватает лучей и лазури.

Приезжай! И обитель моя
И засветится, и озарится,
И разбудит, взбодрит соловья
Вдохновляющая жар-птица.

1966

" Гомер не знал о пылесосе, "

Гомер не знал о пылесосе,
Он пыль руками выбивал,
Но в каждом жизненном вопросе
Не меньше нас он понимал.

Адам и тот имел понятья,
Умел сомненья разрешить,
Он думал, а какое платье
Для Евы к празднику пошить.

Ликующий дикарь с дубиной,
Уйдя с охоты, вдруг смирел,
И, пробираючись к любимой,
Бросал дубину, брал свирель.

У самых древних, самых диких
Не пусто было в черепах,
И было поровну великих
И в наших и в других веках.

Отсюда вывод — будь скромнее,
И знай, что в древности седой
Все люди были не темнее,
Чем те, что пиво пьют в пивной!

1965

" Что поэту даётся от бога? "

Что поэту даётся от бога?
Очень мало и очень много!
Сердце чувствующее, живое,
Не лукавое, не кривое,
Пламенеющее, горящее,
Словом, самое настоящее.
Он не барин, не соглядатай,
Он рабочий с рябым лицом,
Добровольно идёт в солдаты
Бить неправду горячим свинцом.
Пулемёт его содрогается,
Сутки целые отдыха нет.
Только так ему полагается,
А иначе поэт — не поэт!
Что за это в награду даётся,
Кроме ссадин и синяков?
Ничего! Но поэт остаётся,
Как живая легенда веков!

1965

Колокольчик