Стихи

 Мне нравится лимон
 не потому что он вкусный,
 а потому что он желтый,
 словно держишь в руке
 маленький кусочек солнца.

 Мне нравятся квартеты Бетховена
 не потому, что они гениальны,
 а потому что они учат доверять
 своему одиночеству.

 Мне нравятся орхидеи  не потому,
 что они прекрасны,
 а потому что они напоминают
 мне о Прусте.

 Мне нравится каждый твой жест и улыбка
 не потому, что они твои,
 а потому что они дарят пространству
 новое измерение,
 а время сбивают с толку,
 так что оно забывает
 в какую сторону ему идти.

 И это умеешь делать только ты.

Подпись к картинке

..И люди шли навстречу ветру в гору,
 прощаясь с незаконченным сюжетом,
 и оставляя прошлое внизу.
 Их было много, может быть, десятки.
 Им каждый шаг давался все труднее,
 и глядя вверх, в разорванное небо,
 они надежду обнажали, словно шпагу,
 готовые к последнему сраженью
 с невидимой судьбой,
 с пустым пространством,
 и с тем, чему названья не найти,
 но что влечет, как гибельное пламя.

 И осень все швыряла листья в лица,
 и город, что раскинулся в долине,
 устало погружался в темноту…

 А наверху чернел валун сомненья —
 усилия ребенка бы хватило,
 чтобы вниз его толкнуть,
 но спал ребенок,
 слезинкою ладошку обжигая

Подпись к картине Шагала Розовые любовники

 Грустные  "Любовники"  Шагала
 На меня смотрели со стены.
 Почему так жизни в жизни мало,
 И так много внутренней войны?

 Доживем ли мы до просветленья?
 Грустные любовники молчат.
 Две души, уставшие от тренья
 Времени о вечность по ночам.

О масках…

 Каждая маска — это маленькое предательство.
  Человек, меняющий маски слишком часто,
      себя убивает,
   даже если целится в пустоту —
    пустоты не бывает.
    А маски — это всего лишь
      художественное оформление
      человеческого отчаяния.

Концерт цикл

1 К чему этих глаз суета

 К чему этих глаз суета
 И жадность последнего взгляда?
 Если бы рядом…

 Но рядом одна одна пустота.
 И еще холодные звуки
 отчуждающего концерта.
 И какое-то неотвязное сердце…

 Прямая линия пустого конверта,
  устав от прямоты,
    обретает спасительную  кривизну,
      огибает твою ладонь
       и переходит в  линию жизни,
    исчезая где-то на дне
   чужого бокала.
   А  музыка очень скоро
   разобьется о тишину
   опустевшего зала.

  Между нами незаметно проскочило  время,
  задев одного из нас
  обжигающей чистотой.
   А на сцене
  плавал  ядовитый букет свободы,
  сверкая алым бесстыдством восторга,
  и рассыпался на тени
  мелкого торга
  с глухонемою
  судьбой,
   вставшей в очередь
   вслед
   за
   тобой…

   Где здесь дают музыку правды?
   Бесконечная очередь,
   замкнутая лицом
   на неполноту своего ожидания
   и горькую легкость
   молчания.

2 Музыка