Стихи

*В пустыне города буря.*

В пустыне города буря.
На окнах моих песок.
И вечер, пространство хмуря,
Упал на распятье дорог.

И странно, что мне не грустно,
и что на этом песке
Живет мой росточек чувства,
то в радости, то в тоске…

Уеду, чтоб вновь вернуться
к тебе, а может, к себе.
И небо не даст проснуться
уставшей нашей судьбе…

И только песок горячий
в руке о разлуке плачет.

*Ветер уносит время*

Ветер уносит время
и наши слова о нем.
Утро стучится в темя
новым голодным днем.

И мир рождается снова
в боли и пустоте.
Но свет предвечного Слова
сияет в его высоте.

А значит и нам рождаться,
и нежностью вновь дышать,
пока пустое пространство
собой не заполнит душа.

Что мы ищем? Что находим?

 Что мы ищем? Что находим?..
 Жемчуг смысла? Пустоту?
 Кто к смирению пригоден,
 Тот найдет свою звезду.

 Тонкий луч скользнет по коже,
 Жизнь окажется права
 Тем, что дарит нам возможность
 Уменьшать свои слова.

 Уменьшать потоки смыслов,
 Приходя к истоку лет.
 Что нам формулы и числа,
 Если в нас таится свет?

 Так все грани пирамиды
 В точке сходятся одной,
 Из которой вечность видно
 Над сумятицей земной.

Февральский сон 28

    вот так
 за шагом шаг
 продвигалось мое познание
 неотрицаемого мира
 было сыро
 неловко,  зябко
 как будто маленький Кафка
 вошел в мои сны без стука
 отсутствие звука
 умножает возможное на тишину
 и поглядывая на длину
 моей жизни
 рядом бежала собака
 (или идея собаки)
 держа в зубах
 сырое мясо моего безумия
  украденное у будущего

 там
 в темноте
 ничто  не казалось страшным
 кроме отсутствия тайны
 и время случайно
 разбившее зеркало смысла
 не призывало к забвению,
    а в осколках
 таяло отражение
 неотрицающего весну мира
  холодно
 сыро

Пусть меня однажды спросят…

 Пусть меня однажды спросят,
 Как теряют высоту…
 Жизнь моя летела в пропасть,
 Распадаясь на лету.

 На мельчайшие частицы,
 На секунды и слова.
 На отдельные страницы,
 Что сгорали как листва.

 На снежинки покаянья,
 На осколки красоты.
 На любовь и расстоянье
 От нее до пустоты.

 На извечное "быть может",
 На усталое "прости".
 На стихи мои без кожи,
 Что замерзли по пути.

 Распадаясь, превращаясь
 в разноцветную пыльцу.
 Жизнь летела, обещая
 совершенной стать к концу.

Понедельник