Стихи

Всего не высказать в четверостишьях,
Всего не спеть ни лютням, ни смычкам.
Страшнее бурь есть у души — затишья,
И есть начала, равные концам.

Мы путешествуем от колыбели

До той черты, где ожидает Смерть,
Но чьи глаза пытливые сумели
В ее чертог дорогу рассмотреть?

Так бродим мы, томимые желаньем

Со скрягой-счастьем перейти на ты,
Пока желать напрасно не устанем
И не растратим попусту мечты.

Все есть в продаже: совестью, любовью,

Свободой, честью — можно ль удивить?
Ты, время, лишь — ни золотом, ни кровью,
Ничем, нигде нельзя тебя купить.

В хрустальном мире ритмов и созвучий,

Душа, ты только скрипка, не смычок,
Благословим за подвиг их певучий
Всех, кто стихами в жизни занемог.

НА ПОЛЮСЕ

Мрачнеет даль за вихрем снежной пыли;
Вчера — буран, сегодня — ждем пургу.
Полярной спячкой скованные мили
И след саней на пройденном снегу.

Скрипят полозья и собаки, тужась,

Еще везут уже ненужный груз.
И мертвой хваткою сжимает ужас
Суровые сердца под мехом блуз.

Молчание овладевает нами.

Зато надежда шепчет все жадней…
Товарищи, — нам скоро быть врагами
При дележе последних сухарей.

И вот — привал, чтоб выкурить по трубке,

Чтоб переждать в палатке снеговерть.
Еще есть ром, — учтивая уступка,
Которую нам предлагает смерть.

Темно. Тепло. И длится бесконечно

Косноязычный вой эфирных волн…
И слышим мы, как ласковая вечность
Над нами лепит белый братский холм.

СРЕДНЕВЕКОВЬЕ

В. Л. Пиотровскому

Пока под ливнем охлаждался камень,
Пока росло во мгле косноязычье —
Жестокими и нежными стихами
Ночь рассказала мне о Беатриче.

Я подходил к окну и жадно слушал,

Как били землю дождевые плети,
Как проносились вихрями сквозь душу
Многоголосые тысячелетья.

Да, в эту ночь пришло средневековье,

Изъеденное ржавчиной суровой,
И тронуло греховною любовью
Бессонницу мечтателя ночного.

Он был свидетелем переговоров

Наемной совести с отцеубийцей,
И различал, как мерили дозоры
Железным шагом тишину столицы.

На площадях горели медным жаром

Костры благоразумного закона.
Но страсть сожгла в неистовом пожаре
Для пытки предназначенные стоны.

О, Беатриче! — миг бывает сладок,

Напрасно ночь предчувствием пугает…
Ты задала мне тысячу загадок,
И ни одной душа не разгадает.

«Цветет миндаль и розовою пеной…»