Стихи

Веселый гость, проезжий балагур, —
Что я тебе? Уйду и сгину…
Из мрака парка мраморный амур
Свою стрелу вослед мне кинет.

И дальше зашуршат сухие дни

Янтарной осени. И снова
Дороги замелькают и огни,
Чужой судьбы чужие кровы.

Я буду далеко. И лишь глаза

Твои — финляндские озера —
Приснятся мне — зовущие назад,
Такого полные укора!

И сердце вспомнит темный наш разлад,

Весну, похожую на счастье,
И эту осень… В ней гудит набат
Неотвратимого несчастья.

В ней дикий разгорается пожар, —

Не листья рдеют в ней, а искры;
Река напоминает блеск ножа,
А ветки треск гремит, как выстрел.

Пока не поздно, сердце умоли:

Пускай оно поймет, забудет…
Что я тебе? Ведь наши корабли
Одной дорогой плыть не будут.

«Прости, что так поздно, но — было нельзя…»

Прости, что так поздно, но — было нельзя,
Большая беда мне мешала.
И только вчера, в сновиденьях скользя,
Я вспомнил тебя и Рапалло.

Залив, как объятье, и той синевы

Неправдоподобную нежность,
И ветер мимозный и море… увы,
Теперь это — прошлость и прежнесть.

Мне виделся часто, в мечтательный час,

Твой замок; агавы и фиги,
И доброе солнце, ласкавшее нас,
А в море — фрегаты и бриги.

Мне слышались часто хоралы цикад

Во мгле лигурийской прохлады,
Когда оживал заколдованный сад,
А в море — играли наяды.

Мне чудилось часто, что ветер вздохнет

И снова откроет страницу,
Где прерван был тот недочитанный год,
И море — ко мне возвратится.

Но годы зверели, бряцали войной,

Надежды сгорали в налетах…
Прости, что так поздно. Прощаюсь с тобой
И море — уходит на отдых.

«Не все ль равно мне: кем и как и где?..»

Не все ль равно мне: кем и как и где?
Не все ль равно, куда еще закинет
Меня судьба — по суше ль, по воде,
На год, на жизнь — не все ли мне едино?

Нет родины со мной. И всюду я

Чужой среди чужих. Равно мне чужды
И радости и беды бытия,
И я везде кажусь себе ненужным.

Земля и небо эти — не мои.

Не обо мне вокруг меня хлопочут.
Недружелюбные, как люди, дни
Сменяют неприязненные ночи.

Не на моем, мне милом языке,

Не о свиданье (может уже скором?),
Не о моей единственной тоске
Суетные ведутся разговоры.

Нет родины со мной. И все равно,

Как будет век напрасный этот прожит
И с кем и у кого. Но — есть одно,
Что сердце не перестает тревожить:

Так далеко, в забвении таком,

Безвестно, без следа и без помина…
Что если даже и последним сном
Уснуть обречены мы на чужбине?

«Ни кошек, ни детей, ни ветра…»