Стихи

Мы непростительно стареем
И приближаемся к золе.
Что вам сказать? Я был евреем
В такое время на земле.

Я не был славой избалован

И лишь посмертно признан был,
Я так и рвался из былого,
Которого я не любил.

Я был скупей, чем каждый третий,

Злопамятнее, чем шестой.
Я счастья так-таки не встретил,
Да, даже на одной Шестой!

. . . . . . . . . . . . .

Но даже в тех кровавых далях,

Где вышла смерть на карнавал,
Тебя, народ, тебя, страдалец,
Я никогда не забывал.

Когда, стянувши боль в затылке

Кровавой тряпкой, в маяте,
С противотанковой бутылкой
Я полз под танк на животе,

Не месть, не честь на поле брани

Не слава и не кровь друзей,
Другое смертное желанье
Прожгло мне тело до костей.

Была то жажда вековая

Кого-то переубедить,
Пусть в чистом поле умирая,
Под гусеницами сгорая,
Но правоту свою купить.

Я был не лучше, не храбрее

Моих орлов, моих солдат,
Остатка нашей батареи,
Бомбленной шесть часов подряд.

Я был не лучше, не добрее,

Но, клевете в противовес,
Я полз под этот танк евреем
С горючей жидкостью "КС".

1947

* * *

Под вуалью лед зеленый,
А помнишь года:
Тебя мчали эшелоны
Бог знает куда...

Под вуалью жар карминный,

А помнишь года:
Шла ты по тропинке минной
Бог знает куда...

С кем пила ты, с кем спала ты,

Храни про себя.
От траншеи до палаты
Носила судьба.

И со мной примерно то же

Случалось тогда,
Тоже выжил, тоже прожил
Все эти года.

Тоже лучших, тоже верных

Друзей схоронил,
Пью в их память сладкий вермут,
Сырец раньше пил.

Неудобно рюмкой тонкой

Его распивать,
Как негоже песне звонкой
На тризне бывать.

Пей за мертвого солдата,

За сердце его...
А желать ему не надо
Уже ничего...

1947

ПАМЯТИ ФАДЕЕВА

Я не любил писателя Фадеева,
Статей его, идей его, людей его,
И твердо знал, за что их не любил.
Но вот он взял наган, но вот он выстрелил
Тем к святости тропу себе не выстелил,
Лишь стал отныне не таким, как был.

Он всяким был: сверхтрезвым, полупьяненьким,

Был выученным на кнуте и прянике,
Знакомым с мужеством, не чуждым панике,
Зубами скрежетавшим по ночам.
А по утрам крамолушку выискивал,
Кого-то миловал, с кого-то взыскивал.
Но много-много выстрелом тем высказал,
О чем в своих обзорах умолчал.

Он думал: "Снова дело начинается".

Ошибся он, но, как в галлюцинации,
Вставал пред ним весь путь его наверх.
А выход есть. Увы, к нему касательство
Давно имеет русское писательство:
Решишься - и отмаешься навек.

О, если бы рвануть ту сталь гремящую

Из рук его, чтоб с белою гримасою
Не встал он тяжело из-за стола.
Ведь был он лучше многих остающихся,
Невыдающихся и выдающихся,
Равно далеких от высокой участи
Взглянуть в канал короткого ствола.

* * *