Стихи

Всегда со мной в работе иль покое,
На улице иль в комнате моей,
Певучее и нежное такое,
Созвучие из солнечных лучей.

Всегда во мне, как огненное пламя,

Горящее бессменно день и ночь,
Поющее в моей душе стихами,
Зовущее все в жизни превозмочь

И в холоде, и в пламени, и в дыме

И в ясности, и в сумерках, во сне
Что может быть прекрасней и любимей,
Чем это гармоническое имя,
Поющее, живущее во мне.

Весна

Опять в окно заря
        и воздух полон хмеля,
Весенних запахов,
        тревожащих мой сон…
Я рву с календаря
        последний день апреля,
Как год назад в саду
        рвал первых роз бутон.
Так каждою весной
        мы окна открываем,
И, улыбаясь утренней заре,
Доверчиво,
        по детски, забываем,
О том, что все, увы,
        уходит в октябре.

«Я не первый с тобой, не последний…»

Я не первый с тобой, не последний,
И не первая ты у меня,
В этой чувственной нашей обедне
Ночь закрыла сияние дня.

Оттолкни, оскорби, я не струшу,

Знаю я, мой мучительный друг,
То, что камни в усталую душу
Попадают из ласковых рук.

1946

«Сегодня вечер ветреный и теплый…»

Сегодня вечер ветреный и теплый.
Мы в этой комнате, от дыма голубой…
Как хорошо мне в этой жизни блеклой
Поговорить, любимая, с тобой…

Спит девочка, сложив ручонки,

Жизнь и ее успела обокрасть…
Давно ли ты сама была девчонкой,
Совсем не думая про боль и страсть…

Забылось все, давно потухло пламя,

И боли нет и страсти тоже нет.
Целую я холодными губами
Нет, не тебя, а детский твой портрет.

1946

«А письма все короче и короче…»

А письма все короче и короче,
Все суше и неласковей слова…
Я скоро доживу до сжатых строчек:
«По-прежнему работаю, жива»…

Ты знаешь, мне и этого не надо,

Привык один смотреть я из окна,
Когда выходит осень за ограду,
Смертельною желтухою больна.

Там где-то бьются в сумасшедшем ритме

Чужие жизни в каменных мешках…
И тянется рука невольно к бритве,
А сердце ждет последнего прыжка.

Но толку нет в случайно вскрытой вене:

Живи, топись, стреляйся, прыгай, пей —
Ты ничего на свете не изменишь
Ни жизнью и ни гибелью твоей.

Мир не заметит, солнце не погаснет,

И пульс не остановится живой
Когда один какой-то череп хряснет
О выпуклые камни мостовой.

1946

«Я был плохим. Да, ты права, не спорю…»