Стихи

High the vanes of Shrewsbury gleam
Islanded in Severn stream;
The bridges from the steepled crest
Cross the water east and west.

The flag of morn in conqueror's state

Enters at the English gate:
The vanquished eve, as night prevails,
Bleeds upon the road to Wales.

Ages since the vanquished bled

Round my mother's marriage-bed;
There the ravens feasted far
About the open house of war:

When Severn down to Buildwas ran

Coloured with the death of man,
Couched upon her brother's grave
That Saxon got me on the slave.

The sound of fight is silent long

That began the ancient wrong;
Long the voice of tears is still
That wept of old the endless ill.

In my heart it has not died,

The war that sleeps on Severn side;
They cease not fighting, east and west,
On the marches of my breat.

Here the truceless armies yet

Trample, rolled in blood and sweat;
They kill and kill and never die;
And I think that each is I.

None will part us, none undo

The knot that makes one flesh of two,
Sick with hatred, sick with pain,
Strangling – When shall we be slain?

When shall I be dead and rid

Of the wrong my father did?
How long, how long, till spade and hearse
Puts to sleep my mother's curse?

– 28- OFF TOP

Был ли АСП стоиком?
Хотелось бы верить, что нет.
Хоть аргументы действительно веские.
Но уж звуки-то, музыка-то
Больно веселая…

Но кем творец «Гавриилиады»

В итоге уж точно не был,
Так это вольтерьянцем!

Я-то вообще подозреваю

(Хотя был уж за это осмеян
С высот историко-литературной учености),
Что Швабрин —
Во многом —
Злая сатира
На себя молодого:
«Невысокого роста,
С лицом смуглым и отменно некрасивым,
Но чрезвычайно живым».

Это, по-моему, сведение счетов,

Чтение с отвращением печальных строк,
Не смываемых слезами,
Лаконическое указание на то,
Что кичливый галльский цинизм
Также бессмыслен и беспощаден.

Впрочем, вполне достаточно

Упоительной истории
С щекотливым дворянином
Дюлисом!

См. черновики «1999» —

Как часто он дерзил Творцу,
Но все ж, товарищ, верь!
Ведь он фернейскому лжецу
Послал-таки картель!

– XXIX- THE LENT LILY

'Tis spring; come out to ramble
The hilly brakes around,
For under thorn and bramble
About the hollow ground
The primroses are found.

And there's the windflower chilly

With all the winds at play,
And there's the Lenten lily
That has not long to stay
And dies on Easter day.

And since till girls go maying

You find the primrose still,
And find the windflower playing
With every wind at will,
But not the daffodil,

Bring baskets now, and sally

Upon the spring's array,
And bear from hill and valley
The daffodil away
That dies on Easter day.

– 29- НЕЗАБУДКА