Стихи

Пусть заметет нам снег дорогу вспять!
Пусть звезды под нога камнями ночь
                         подложит!
Не отсылай меня, столица-мать,
Я пригожусь тебе еще, быть может.

Лишь ты одна теперь владеешь мной,

В годину бед, когда пираты рядом.
Твои огни потушены войной, —
Так яблоки гроза сбивает градом.

Что делать с сердцем, если бороздят

Стервятники твой небосвод высокий
Горит в груди раздавленный гранат,
И в яд я превращу его живые соки.

Я камни отточу твои, дабы им стать

Оружием, что мощь твою умножит.
Не отсылай меня, столица-мать,
Я пригожусь тебе еще, быть может.

1941

Нетерпение Пер. Р. Моран

Подобно капелькам, что ветер сдул
                         с ветвей,
К вагону брызнули с нагой ветлы пичуги.
С вокзала хмурого, из Пензы, все ясней
Уже видать тебя, Москва, сквозь дымку
                         вьюги.

Шум площадей твоих уже коснулся нас,

И хлеба твоего отсюда запах слышен.
На улицах твоих гремит: «В Последний
                         час»,
И люди головы приподнимают выше!

И телеграфные столбы всю ночь, весь день

Колдуют, душу жгут одним
                предназначеньем:
— К тебе! — сквозь ропот рощ и дрему
                         деревень
По снежным, до небес поднявшимся
                         ступеням.

Мы к ночи думаем уже в Рязани быть,

От позывных твоих проснуться в час
                         рассветный…
Уже невмоготу мне песий впрок копить,
Нет сил тебя так жаждать безответно!

1942

Во сне я видел мать Пер. А. Ревич

Светает за окном… Доехать бы скорее!
Мне слышен стук колес… Уже не
                         задремать.
Во сне я видел мать, и на душе светлее,
Мне так легко всегда, когда приснится
                         мать.

Шлагбаум за окном. А строй гусей гогочет,

Нетерпеливо ждет, пока пройдет состав.
Бежит локомотив и тянет дыма клочья,
Дремоту гонит прочь, протяжно засвистав.

О, сколько сотен верст в дороге я измерил,

О, сколько долгих дней она меня трясла!
Приснилась мне Москва. Входила мама в
                         двери,
Горячие коржи в переднике несла…

Ни слова не сказав, в глаза взглянула

                         прямо, —
Должно быть, поняла: совсем другим я
                         стал…
И оборвался сон… Ответь мне: где ты,
                         мама?
Все тише стук колес. В окне плывет вокзал.

1942

Доброй недели, мать! Пер. В. Потапова

1