Стихи

* * *

Природа — тот же Рим и отразилась в нём.

Мы видим образы его гражданской мощи
В прозрачном воздухе, как в цирке голубом,
На форуме полей и в колоннаде рощи.

Природа — тот же Рим, и, кажется, опять

Нам незачем богов напрасно беспокоить
Есть внутренности жертв, чтоб о войне гадать,
Рабы, чтобы молчать, и камни, чтобы строить!1914

* * *

Пусть имена цветущих городов

Ласкают слух значительностью бренной.
Не город Рим живет среди веков,
А место человека во вселенной!

Им овладеть пытаются цари,

Священники оправдывают войны,
И без него презрения достойны,
Как жалкий сор, дома и алтари.1914

* * *

Я не слыхал рассказов Оссиана,

Не пробовал старинного вина;
Зачем же мне мерещится поляна,
Шотландии кровавая луна?

И перекличка ворона и арфы

Мне чудится в зловещей тишине;
И ветром развеваемые шарфы
Дружинников мелькают при луне!

Я получил блаженное наследство

Чужих певцов блуждающие сны;
Своё родство и скучное соседство
Мы презирать заведомо вольны.

И не одно сокровище, быть может,

Минуя внуков, к правнукам уйдет,
И снова скальд чужую песню сложит
И как свою её произнесет.1914

Европа

Как средиземный краб или звезда морская,

Был выброшен последний материк,
К широкой Азии, к Америке привык,
Слабеет океан, Европу омывая.

Изрезаны её живые берега,

И полуостровов воздушны изваянья,
Немного женственны заливов очертанья:
Бискайи, Генуи ленивая дуга…

Завоевателей исконная земля

Европа в рубище Священного союза:
Пята Испании, Италии медуза
И Польша нежная, где нету короля.

Европа цезарей! С тех пор, как в Бонапарта

Гусиное перо направил Меттерних,
Впервые за сто лет и на глазах моих
Меняется твоя таинственная карта!1914

Encyclica

Есть обитаемая духом

Свобода — избранных удел.
Орлиным зреньем, дивным слухом
Священник римский уцелел.

И голубь не боится грома,

Которым церковь говорит;
В апостольском звучаньи:
Roma! Он только сердце веселит.

Я повторяю это имя

Под вечным куполом небес,
Хоть говоривший мне о Риме
В священном сумраке исчез!1914

Посох

Посох мой, моя свобода

Сердцевина бытия,
Скоро ль истиной народа
Станет истина моя?

Я земле не поклонился

Прежде, чем себя нашел;
Посох взял, развеселился
И в далёкий Рим пошел.

А снега на черных пашнях

Не растают никогда,
И печаль моих домашних
Мне по-прежнему чужда.

Снег растает на утёсах,

Солнцем истины палим,
Прав народ, вручивший посох
Мне, увидевшему Рим!1914, 1927