Стихи

Я столько нежности несла — тебе.
Я столько слов приберегла — тебе.
А оказалось все не нужным никому,
А оказалась снова я в плену
Забытых снов, разбившихся надежд,
Неярких, балахонистых одежд,
Которые скрывают пустоту —
Ах, как это «снижает высоту»…
Но — кончено, уже не тяжело.
Лишь слезы, словно битое стекло.
И снег по-невзаправдашнему чист.
И горько мне: совсем ты не артист
(а впрочем, хорошо, что не артист).
И слишком чист ненастоящий снег.
И медленнее, медленнее бег
За сном, таким красивым и простым.
И чей-то смех, чужой надсадный смех,
Который вдруг становится моим.

* * *

И ближе вытянутых рук не пустишь,
И сердца своего мне не откроешь,
И все же не прогонишь, не отпустишь,
Одним лишь словом снова успокоишь.
А мне бы убежать, не оглянуться,
А мне б опомниться, стать недоступной,
гордой…
Но не прозреть уже. И не очнуться.
И вечный крест мой — быть тебе покорной.

* * *

Уже июль. А я осталась в мае —
Там, где твоя улыбка и весна.
Все в прошлом. Ничего не понимая,
Я знаю: напророчившая в снах

Гадалка, видно, сделала ошибку,

Хоть и светились вещие глаза.
Скамья, цветы — расплывчато все,
зыбко.
И ты уходишь, слова не сказав.

И следует самой мне догадаться,

Что место для меня найти так нелегко
В твоей душе. Ей далеко за двадцать.
А мне — за тридцать. Очень далеко.

* * *

Ты так умен. Ты так великодушен,
Простив земные слабости мои.
А впрочем, проще все — ты равнодушен
К моей смешной, навязчивой любви.

Прости мне и ее. Не буду досаждать

Тебе я больше телефонными звонками.
И только белой ночи обнимать
Меня за плечи добрыми руками.

Тепла твоих ладоней мне не знать,

Твои глаза не будут больше близко.
Так надо. Так должно быть. Но опять
Болит душа — шальная скандалистка.

* * *

Мне показалось, что ты со мною,
На миг, на мгновение показалось.
Но грустно качает сентябрь головою.
А миг тот — и слабость твоя, и жалость.

* * *

Вот и снова закончился день,
Как и прежде, твоей неулыбкой.
На лице — равнодушия тень.
Хочешь, видно, считать ошибкой

Все, что было в тот вечер у нас.

Только было ли что? — вот вопрос.
Но себя от меня ты не спас.
И покой мой с собою унес.

Ни покоя, ни сна. Тишина.

Не нарушить ее никому.
Затянувшаяся зима.
И мы оба — в ее плену.

* * *

Грустно звякнул возвращенный ключ.
Это осени седеющей примета.
Не бывает так, чтоб вечно — лето.
И твой взгляд не холоден — колюч.

Чем же виновата пред тобою?

Тем ли, что любила и ждала?
В сердце, обожженном той зарею,
Боль твою я, как свою, несла?

Не вини ты, не казни меня. Не надо.

Знаешь, я сама себе судья.
Тихо всхлипнула калитка сада.
Ты не оглянулся, уходя.

В поезде