Стихи. Песни. Сценарии. Роман. Рассказы. Наброски. Дневники.

Я иду по городу —
Мысль во мне свистит:
Отпущу я бороду,
Перестану пить,

Отыщу невесту,

Можно — и вдову,
Можно — и неместную, —
Клавой назову.

А меня Сережей

Пусть она зовет,
Но с такою рожей
Кто меня возьмет?

Разве что милиция

И — пешком — под суд.
За такие лица
Просто так берут.

Да, дошел до ручки,

Да, теперь хана.
День после получки,
Денег — ни хрена.

Что сегодня? Пятница?

Или же четверг?
Пьяница, ты пьяница,
Пропащий человек.

Борода не вылечит,

Мама не спасет,
Потому что мама
Под землей живет.

Может, мне податься,

Скажем, во Вьетнам?
Да война там кончена
И порядок там.

Ну, а если в Чили?

С хунтой воевать?
Ведь меня учили
В армии стрелять.

Ночью на заборе

«Правду» я читал:
Сговор там, не сговор?
Не понял ни черта.

Ясно, убивают,

А я в стороне.
Хорошо, наверно,
Только на Луне.

4 октября 1973 года

«Остается во фляге…»

Остается во фляге
Невеликий запас,
И осенние флаги
Зажжены не про нас.

Вольным — вольная воля,

Ни о чем не грущу,
Вздохом в чистое поле
Я себя отпущу.

Но откуда на сердце

Вдруг такая тоска?
Жизнь уходит сквозь пальцы
Желтой горстью песка.

«Я к вам травою прорасту…»

Я к вам травою прорасту,
Попробую к вам дотянуться,
Как почка тянется к листу
Вся в ожидании проснуться,

Однажды утром зацвести,

Пока ее никто не видит, —
А уж на ней роса блестит
И сохнет, если солнце выйдет.

Оно восходит каждый раз,

И согревает нашу землю,
И достигает ваших глаз,
А я ему уже не внемлю.

Не приоткроет мне оно

Опущенные тяжко веки,
И обо мне грустить смешно
Как о реальном человеке.

А я — осенняя трава,

Летящие по ветру листья,
Но мысль об этом не нова,
Принадлежит к разряду истин.

Желанье вечное гнетёт —

Травой хотя бы возвратиться.
Она из мрака прорастет
И к жизни присоединится.

ПЕСЕНКА ВО СНЕ

Что мне сутулиться
Возле моста?
Стану я улицей,
Если не стал.

Вижу не пристально,

Из-под руки,
Стану я пристанью
Возле реки.

Во всеуслышанье

Все повторим;
Возле Камышина,
Сразу за ним,

Доски проложены,

Врыта скамья,
Все как положено, —
Пристань моя.

Ночь не пугает,

Звуки слышны,
Бакен мигает
Из-под волны.

После восхода

Мне из-за плеч
Вдруг парохода
Ясная речь.

Если о сваи

Стукнет арбуз, —
Уха ли краем,
Может, проснусь.

ПОВТОРНОЕ КИНО сценарии

Я ШАГАЮ ПО МОСКВЕ

С земли всегда завидуешь пролетающим над тобой и тем, кто улетает, тоже завидуешь, и почему-то с большим уважением относишься к прилетающим, особенно в первый момент. Стоит для этого только посмотреть посадку большого реактивного самолета, когда он, выпустив тормозной парашют, с ревом и пламенем из-под двигателей катится по бетону и крылья его, резко откинутые назад, покачиваются, дрожат от напряжения, а на бетоне остаются черные следы.

Наконец к самолету подкатывают трап. Следует короткая пауза, а затем дверь открывается, ее открывают изнутри, и мы ждем появления мужественных людей, спустившихся к нам, но люди выходят сонные — так, во всяком случае, было в это утро в Шереметьеве.