Но коли крепок, почему болеет Он?Да, вот вопрос! Его задай тому,Кто знает; кто и Сетебоса выше,Кто Его сделал, или, может быть, нашёлИ победил, погнал, слугою сделал.Да, может быть покой над головой Его,Что недоступен, радости не знает, горя –Ведь это всё идёт от слабости какой – то.Попалась перепёлка – рад; а если самиЛовились бы, лишь пожелай – какая радость?А тот, Покой, захочет – всё уже готово!Захочет – звёзды сдвинет с места своего,Но мысль, заботу он не тратит на дела такие.На что глядит – изменит; вот беда для тех,Кого изменит! Зависть Сетебосу,Что многорук, как будто краб морской:Он, в страх придя от собственных деяний,Вверх взглянет – и поймёт, что не достичьТого, владеющего счастьем и покоем;Поэтому глядит Он вниз, и из презреньяИгрушку – мир творит, реальности в насмешку;Равнять их – что терновник с виноградом.Безделица, пустяк, но всё – же развлеченье.Взглянул недавно Он, над книгами увиделНебрежного и гордого Просперо, острова владыку:В заботах тот листает книгу со стрелою,В ней что-то пишет – верно, важные слова;Ошкурил палку и назвал волшебной;Для мантии волшебника взял оцелота шкуру,Всю в пятнах, словно круглые глаза;Поймал он самку барса, гладкую как крот,Змею четырёхногую: он скажет – та лежит,Рычит иль, затаив дыханье, смотрит в очи,И превратил её в Миранду – мне жену;Для Ариэля – журавля с огромным клювом,Велел ходить за рыбой, в клюве приносить;Ещё поймал он неуклюжего морского зверя,Хромого и подслеповатого, ему разрезалНа пальцах перепонки, обратил в раба,В пещере поселил, назвавши Калибаном:Больное сердце, служит и страдает.Играт вот так, как будто Он – Просперо,Себя Он фокусами тешит, это точно.Мамаша говорила так: Покой – творит,А Сетебос способен только переделать.Кто слабых сделал, тот Ему дал правоТех слабых мучить; захотел бы он иного,Да разве не сумел бы сделать глаз из рога,Чтоб не царапали шипы, иль череп прочныйМне сделать, иль суставы укрепить,Как гоблина доспехи? Тяжелы Его забавы!Теперь Он – лишь один, он и решает всё.