Стихотворения

22.05.97

Х Х Х

В.Крапивину

Очевидно, Мастер прав -

Лето кончится нескоро,

Долго меж высоких трав

Будет жить бумажный город,

Долго будет петь труба…

Долго – только все ж не вечно.

Осень вылезет, груба,

Бесприютна и увечна.

Да, конечно, Мастер прав -

Он и сам ведь понимает:

Озверевшие ветра

Шпили башен обломают.

Все пространство затрещит

Под ступнею многотонной.

Зря Хранитель держит щит -

Тот и вовсе из картона.

…Поворачивая мир,

Надо знать, что взятки – гладки,

Что глядят из черных дыр

И торговые палатки,

И паленые стволы,

И ухмылки "семь на восемь",

Что кидают со скалы

Всех, кто не вписался в осень.

Что же, Мастер, нам уйти

На воздушную дорогу?

Ты поможешь нам в пути?

…Это как сбежать с урока.

Но не деться никуда,

Ложь – не спирт, луна – не дыня.

Позади у нас беда,

Впереди у нас – пустыня.

…Есть другой, однако, путь:

Бросив: "Ой, да не грози ты",

Осени в глаза взглянуть,

Не боясь ее визита,

Просто помня: иван-чай

Все ж цветет, и в этом – правда.

…Мастер, ты не отвечай,

Ты спроси.

11.06.97

Х Х Х

Божье слово родится в молчаньи,

Всколыхнет неподвижную воду,

Проплывет меж седыми свечами,

Поднимаясь к высокому своду,

Отразившись от камня стихами,

В изумленных глазах растворится.

На секунду прервется дыханье,

Засветлеют поникшие лица -

На секунду. Их время потушит,

Опуская в привычные беды.

Но останется в согнутых душах

Отзвук древней вселенской победы.

…Стрелки замерли. Стихли трамваи.

Сквозь секунды в нас Вечность глядела.

Так, небесную дверь открывая,

Божье слово зовет Божье дело.

17.07.97

Х Х Х

А.Соловьеву

Что такое стихи – никому неизвестно,

Хоть в продаже стихов и полно.

Завернув, отпускают на вкус и на вес нам

Ритм и рифму, вино и пшено.

Хочешь – будут зевки и кривые ухмылки,

Хочешь – радостный песий оскал,

Чувств объедки и смысла гнилые обмылки -

Словом, все, что ты в них не искал.

Средь бумажных равнин маршируют уроды,

Жестью плоских метафор звеня,

Вьются тучами рифмы бездомной породы.

Покупать ли? И сколько с меня?

А бывает – в торговой какой-нибудь точке,

Меж бутылок и газовых плит

Ты наткнешься на чьи-то неровные строчки -

И тебя обожжет, ослепит,

Опрокинет – и в душу нахлынет иная

Жизнь и боль, в Бесконечность билет.

…Что такое стихи? Да никто же не знает.

Просто ими живут на земле.

18.07.97

Х Х Х

С.Лукьяненко

А новый век форматом нам грозит,

И очень низким (что для данных плохо).

Однако, если посмотреть вблизи,

Окажется – не та ещё эпоха.

Не полетели ёмкие винты,

И копии резервные в кармане,

Но скрюченные пальцы пустоты

Нам делают "козу" и в сумрак манят.

А та, что хочет нас перемолоть,

О чём она назойливо трещит нам?

Да всё о том, что сжавшаяся плоть

Пред духом тьмы мала и беззащитна,

Что пахнет виртуальностью Эдем,

Поскольку рубль начистил цифры баксу,

А в полночь раскалившийся модем

Тебя пошлёт подальше и по факсу.

Не в том беда, что файлы нам потрут

И что заменят монитором небо.

Вот только, встав с похмелья поутру,

Себя не обнаружить в глубине бы,

Где рифма тиража и миража,

Где равенство нуля и единицы,

И где душа, ругаясь и визжа,

Рожает снежно-чистые страницы.

Что ж, радуйся, когда в глазах темно,

Кровь на губах и не хватает мата.

…Ну а когда нам станет всё равно -

Придёт эпоха низкого формата.

17.08.97

Х Х Х

Гарантий нет – есть конь и поле

И грозовые облака,

И эхо предстоящей боли,

И, незаметная дотоле,

На голове твоей рука.

июль 1998

Х Х Х

Стоишь унылый на перроне,

Меж ног поставив чемодан,

И ничего не шепчешь, кроме

Тех слов, что очень не для дам,

А поезд твой, виляя задом,

Умчался ровно в три часа.

…Увы, спешить уже не надо,

И вьется над тобой оса.

Hа станции жара и мухи,

В буфете – чахлый бутерброд,

Везде – дыханье невезухи…

А ты хотел наоборот?

04.07.98

Х Х Х

Я не помню тех слов, что поют пустыри,

Тихо дергая струны высокой травы,

На часах моих замерло вечное три,

Потому что я с ночью упрямо на "вы".

Я не знаю скрещенья трамвайных путей,

Тех, что днем не бывает – зачем они дню?

Я не верю в дорогу печальных детей,

Что с улыбкой шагнули к чужому огню.

Я не шел краем сумрачных медных лесов,

Где трещат под ногою грибов черепа,

И не лязгал за мною темничный засов,

И дрова не тащила на площадь толпа.

Это просто осколки, и их не собрать,

Не сложить из бумажных обрывков лицо,

Потому что и вся королевская рать

Неспособна слепить из ошметков яйцо.

Я не помню тех слов, тех синеющих трав,

Я полночных трамваев забыл номера…

Всплмню разве что в ящик земное убрав.

Потому что придут и напомнят: "Пора!"

19.07.98

Х Х Х

Что такое невезуха?

Ну, во-первых, это муха,

Что зудит под потолком

Как… ну скажем, исполком.

Во-вторых, обрыв коннекта,

Что устроил злобный некто -

То ли хакер, то ли бес,

То ли просто АТС.

В-третьих, это мало денег

(Или много). Неврастеник

Тут бы начал хохотать,

А дурак – налог считать.

– Где же выводы, однако?

– Ждать намека или знака,

Не пугая облака

Потрясаньем кулака.

19.07.98

Х Х Х

Недоговорили, недопели,

А потом и некогда уже…

Потекли бесцветные недели,

Занятые пылью этажей.

Стало как в экселевской таблице -

Места нет ни счастью, ни беде.

Закружились всяческие лица -

Юридические и т.д.

Дождь и дымный зной, зима и лето

Вечной синусоидой пошли.

…А слова, исполненные света,