Стихотворения

Дрожа с частотой сорок три мегагерца.

И где королева? Давно уж не знаю.

Порою мне кажется – это Иная,

Прожившая целую тысячу жизней,

И все мужики для неё – вроде слизней,

А мне-то что делать? Во снах не мелькает

Она, но на волю всё ж не отпускает.

Я узник в её нерастаявшем замке.

Всё это не лезет в привычные рамки,

Однако банально как шкурка банана.

Ну хватит. А то я и вправду устану.

05.02.2006

X X X

Мытари, жалейте фарисеев!

Вам-то что – вы, не пахав, не сеяв,

В Сад Эдемский ступите смиренно,

А они, естественно, в геенну -

За гордыню, чванство и так далее…

Что же вы руки им не подали?

Ведь не без сучка и ваше око.

…Вам без них не будет одиноко?

12.02.2006

Х Х Х

Закрыв глаза и свистнув грустно,

Ты скажешь мне по-русски устно,

Что слишком зелено-капустно

Житьё, а главное, бытьё,

Причём капусты не хватает,

И по ночам надежда тает,

И нервы каждому мотает

Своё родное "ё-моё".

А где же выход? За порогом -

Там, где стоит в молчанье строгом

(И пробует капусту рогом)

Какой-нибудь единорог.

Он знает (но не в жисть не скажет),

В чём высший смысл (и низший даже),

Но всё-таки стоит на страже

Ста сорока семи дорог.

13.02.2006

Этим двоим

Когда спускается туман

На придорожные кусты -

Ползёт Абу Али Рахман

Взрывать вокзалы и мосты.

Когда идут, рука в руке,

Навстречу солнцу иль луне -

Засядет снайпер вдалеке,

Чтоб увеличить "ни" и "не".

Когда полночная звезда

Скалистый озаряет мыс -

То сходят с рельсов поезда

И самолеты – камнем вниз.

…Когда штампуют красоту

И обряжают в целлофан,

Я чувствую, что лишний тут -

Как в холодильнике тюльпан.

16.02.2006

С о н

Нам говорил на полувздохе

Один полупрозрачный дед:

Стихи бывают только плохи,

Стихов хороших в мире нет.

Сказал – и снова канул в Лету,

Вполне заслуженно забыт,

Поскольку хилым был поэтом,

Писал фигню про новый быт,

Про деток революционных,

Про социальный идеал

(Который двадцать лет на зонах

Своею шкурой измерял).

В краю, где призраки и вздохи,

Он понял из путей планет:

Стихи бывают только плохи,

А мира, где прекрасны, нет.

25.03.2006

* * *

Молодой и талантливый автор

Нужен двум с половиной друзьям,

Но лелеет прекрасное завтра,

Пьян мечтами, в которых изъян.

Что внутри? То и дело, что пусто.

Ясен пень – поколение next.

Потому до зубовного хруста

Гонит мутный, резиновый текст.

Впереди у него гонорары,

Тиражи, да такие – держись!

А пока он четвёртую пару

Конвертирует в личную жизнь.

Что ты прёшься в фантастику сдуру?

Это ж бред! Узаконенный бред!

…Про высокую литературу

Объяснит бедолаге главред.

Но высокая – тоже погасла,

Только стелется приторный дым.

И на хлеб (а точнее, на масло),

Зарабатывать надо иным.

…Молодой он и глупый – не верит.

Закусив от обиды губу,

Прошибая лобешником двери,

Он, как в ванную, входит в судьбу.

25.03.2006

1 апреля

Итак, апрель. Чего-нибудь достать -

Вина, чернил… И непременно плакать.

Да, повод есть – Создатель уронил

На землю слякоть.

Грязны в бессилье старческом снега,

Мокры дворы и улицы унылы.

…Прищурившись, ты скажешь мне: "Ага!

Пора в могилу?"

"Ещё не час" – отвечу. Но в уме

Считаю города и килограммы.

Мне есть что предъявить вон той зиме,

Да жалко даму.

И всех мне жалко – до зелёных слёз.

Вот оттого и дрожь меня колотит,

И сам не понял я, куда привёз

Изнанку плоти.

Вокруг – вода, среда и чехарда

Несущегося бешено металла.

Ты, снова усмехнувшись, скажешь: "Да,

Тебя достало…"

Чем я отвечу? Вычислю апрель,

И будет – сорок, а в уме – разруха:

Ведь мне не птичья трель – электродрель

Ласкает ухо.

01.04.2006

Х Х Х

О правах человека не пишут поэты,

О достоинстве – тоже не очень-то много.

Выходя за пределы "когда-то" и "где-то",

О другом сообщают любимой и Богу.

А для прав человека достаточно прозы…

Да и то – я смотрю на пейзаж подмосковный,

Где заборы, теплицы, пьянчуги и козы,

А понятие прав до предела условно…

Вот и кажется мне, что до прав человека

Нам по лестнице серой истаптывать ноги.

В электронных тисках двадцать первого века,

Словно горло, сжимаются наши дороги,

И уже до любви как до неба, до веры

Как до боли, до первой звезды – как до рая,

Но чуть слышно вращается звёздная сфера,

На права человека с улыбкой взирая.

25.05.2006

* * *

Первый снег – он похож на крик.

А последний – на вздох.

Был младенец, а стал – старик,

Посерел и иссох.

Первый дом – он похож на зуб,

Потому что болит.

А последний на постный суп,

Тот, что на пол пролит.

Первый свет – он похож на взрыв,

А последний – на дым.

Он клубится, огонь открыв

По себе и другим.

…Я ничуть не похож на снег.

Что мне эта игра?

И когда гляжу из-под век,

Понимаю: пора.

12.02.2007

Х Х Х

В Великий пост я написал сонет -

Не о молитве умной, не о чётках,

Не о поклонах (их в помине нет),

И даже не о тех духовных щётках,

Которыми нам следует тереть

Свои в грехах измазанные души,

Чтоб из трясины выползти на сушу,

А там уж небо мысленно согреть.

Нет, я писал о с мясом пирожках,

И в этих легкомысленных стишках

Я разжигал сомнительные страсти.

Вот потому и каяться иду.

Ведь надо же поэту раз в году

Сказать духовнику: "Однако, здрасте".

19.02.2007

Х Х Х

Скорость убивает скоро,

Медленность – резину тянет,

Но расстанешься с костями

И пойдёшь по коридору,

Где вдали пятно маячит,

А вдоль стенок – тьма и ложь.

Покидая чёрный ящик,