Стихотворения и поэмы

Был друг, а может быть, его и нет,
Иль стариком он по Ферраре бродит…
Хотел писать в Москву… ответа нет,
Ведь ненаписанное не доходит.

О молодость, Париж, ноябрь с дождями,

Сад Люксембург, стоял закат в крови…
Он шляпу снял: Давно слежу за вами.
Вы любите? Не стоит он любви.

Вы пишете стихи? — Откуда вам известно?

Я журналист. Я прежде сам любил —
А где ж она? — Ушла как сон прелестный!
В ту комнату с тех пор я не входил.

Так и стоит с закрытыми жалюзи,

Пойдемте, покажу. Тут близки. — Я пошла
И посмотрела дом. Да, дна окна, как узел
Накрепко затянутый, зачеркнутый со зла.

— И вы не знаете, куда она девалась? —

Знать не хочу. — Гуляли долго мы,
Пока не подошла усталость.
Так мы сдружились с ним в преддверии зимы.

<1966>

«А если я люблю…»

А если я люблю,
Хоть, может быть, и в шутку.
А если не внемлю
Я голосу рассудка.

А если мозг в огне

И сердце часто бьется,
А где-то в глубине
Источник тайный льется,

И сладостна его

В крови моей отрада.
Дышу… и ничего
Другого мне не надо.

<Июль 1966>

Садовник

Карлу Розиоргу

Не Брамса сонату прошу повторить,
Где все разрешится в кадансе,
— Нет, вновь это лето хочу пережить,
Ему повторяя: «Останься!»

Прозрачные ирисы тихо ушли,

Дождями уход их оплакан,
И за ночь, как в сказке, встают из земли
Пурпурово-черные маки.

Сирень возвестила свой светлый приход,

Душисто щедра, благосклонна…
Гремело, как будто прошел самолет,
Осыпались бурно пионы…

И белый, дурманящий сердце, жасмин

Раскрылся для юных и старых.
На темном асфальте, сквозь сетку гардин,
Звучит мотоцикл, как гитара.

Так коротки ночи, так ночи летят,

Так пахнут во тьме метеолы,
Покуда до света, меняя наряд,
На клумбах вставали виолы.

И вот уже осень сплетала узор

Из флоксов и рыжих настурций.
Цветы еще шепчут прелестный свой вздор,
Но скоро засохнут, сожмутся.

Одни георгины на стеблях стоят

И кланяются надменно:
— «Спускайтесь, туманы, закройся сад,
Мы скоро уходим со сцены».

Но я не хочу навсегда уходить

В страну, где ни звука, ни света,
Почтенный садовник, прошу повторить
Еще раз минувшее лето!

Скрестились негаданно наши пути,

Ты умер, но ты не чиновник.
Прошу еще раз меня в путь повести,
Карл Розиорг, умный садовник.

1967, январь

ПЕРЕВОДЫ (1921–1946)

Из Редьярда Киплинга

Баллада о Востоке и Западе