Стихотворения и поэмы

Опять грибы…
   Опять остаться
в поэме этой без тебя.
Швыряет щепки наших станций
по ржавым волнам сентября.
И электричек перестуки,
и неба медленный простор —
те доказательства разлуки,
что изумляют простотой…

Со мною снова только насморк.

И тонет в вереске нога.
Он зааукать может насмерть,
мой дачный лес, моя тайга.
Такая у него акустика,
что, может, два каких-то кустика,
а эхо — эх! — вдоль каждой тропки,
из ничего переполох.
И сыроежки, словно кнопки,
к земле прикалывают мох.
И мухомор — как на рисунке,
и боровик — как напоказ.
Грибы — для солки и для сушки,
и просто для отвода глаз.

Всей легкостью перечислений

меня заманивает лес.
А каждый день — как день последний —
великолепствует окрест!
Всё каждый день одно и то же —
и каждый день в последний раз.
Кого благодарить, о Боже,
за эти празднества пространств?
За тишину тысячеустую!
За счастье, что при сем присутствую, —
дрожь сопричастности колотит,
догадка брезжит о родстве!

А между тем — пейзаж болотист,

влажнеет лоб, свербит в ноздре,
вот-вот сейчас чихну, избранник,
еще живущий на авось.
На многолиственных собраньях
давно отспорено, небось,
что это ясень, —
   это осень,
ее мазок, значок, деталь…

Безлично грянуться бы оземь

и камнем заглядеться в даль!

1

Встает все позже солнце. Все ленивей
туманы уползают. А грибник
вышагивает знай себе по ниве,
по сжатой ниве к лесу, напрямик.
Идет, шоссейный лоск пересекая,
болотца огибает не спеша…
В резиновых бахилах — городская,
в чудаковатой кепочке — душа.
Корзинка на руке или кошелка,
и никому он больше не сосед.
Напрасно машут крыши из поселка
платками разноцветными вослед.
Напрасно тополь, сделанный из жести,
о чем-то ропщет, трудно трепеща.
На свете нет ни дачных происшествий,
ни умников, боящихся дождя.
Свежо в душе. И гулко. И безлюдно.
Началу дня осеннего под стать.

Облюбовав репейник неуютный,

пичуга то решится засвистать,
то оборвет коленце…

2