Стихотворения и поэмы. Рассказы. Борислав смеется

Над широкою рекою
на скале крутой сижу
и, в мечтанья погруженный,
в воду быструю гляжу.
Валом волны, валом вольты
плещут, мечутся, блестят,
вербы, их листвой ласкают
и на солнце шелестят.
Тихо из-за поворота плот
выходит за волной, свежей
зеленью обвитый, пляшет,
пляшет, как живой.
Руль тихонько волны
режет, не скрежещет,
не скрипит; рулевой,
как на картинке
нарисованный, стоит.
Кто-то на плоту играет,
песня громкая слышна,
и давно полны стаканы
ароматного вина.
Плещут очи молодые,
шутки, смех и шутки вновь…
Смех и песни. Здесь пируют
Радость, Красота, Любовь.
Я взглянул, и вздох тяжелый
поднимает грудь мою.
О мечты мои былые,
узнаю вас, узнаю!
Я вас часто с криком
боли, со слезами догонял, —
но, увы, на плот веселый
я ни разу не попал.
Нет, теперь уже за вами
я не брошусь больше вслед!
Молодых пускай отныне
радует мечтаний свет!
Смех, и музыку, и песни
слышу, сидя на скале;
вот исчез за поворотом
плот, сияющий во мгле.
Погружен опять
в мечтанья, я гляжу
На быстрину, вижу
ласковые руки сквозь
летящую волну…
Вижу я лебяжью шею,
юного лица овал…
Ах! Ведь я ее когда-то
в упоенье целовал.
Вот она, она, чей
образ стихнуть
грусти не дает!
Бедное былое счастье
до сих пор во мне живет!
Смято! Стоптано!
И в воду вне себя кидаюсь
я — уловить хоть
призрак счастья…
Но мертва мечта моя.

* * *

В дремоте сёла. За окном
веселый луч играет,
но тянет с поля холодком —
все осень предвещает.
Темно-зеленые сады
стряхнули груз богатый,
и вербы гнутся у воды,
и молча дремлют хаты.
Речушка сонная, течет
холодною струею, и все
плетни и берега
забиты коноплею.
Снопы, и скирды, и стога —
как башни у дороги, стоят
и берегут село от горя
и тревоги.
Вот пахарь в поле за сохой
идет, как будто дремлет,
и под озимые хлеба
распахивает землю.
Коровы, лежа на жнивье,
жуют траву сырую; пекут
картошку пастухи и
у костра пируют.
Еще не стонет черный
лес осенним, долгим
стоном, еще стрелою
ласточка летает над загоном.
Вокруг покой и тишина,
как будто дремлет море, —
и кажется: глубоким
сном уснуло злое горе.
…О, не буди его дождем,
холодным ливнем, туча;
и ты, осенний ветер, спи,
набегами не мучай!
Пусть отдохнет усталый люд,
забудется на время и сбросит
с наболевших плеч забот
и горя бремя!
Пусть он, страдая целый год,
как вол, — трудясь от века,
хоть раз почувствует в себе
живого человека.
И пусть, как жемчуг,
для него заблещет на свободе,
хоть часть святой поэзии,
что разлилась в природе!

ШКОЛА ПОЭТА

(По Ибсену)